LLUEVE

Cae lenta y monótonamente. Sin tregua. Con ritmo lento y acompasado y la tenacidad de quién tiene el convencimiento de estar haciendo lo que debe. Sabe que ya hace días que el sol ha huido acobardado en retirada y que ella puede reinar a sus anchas. Sin prisa pero sin pausa, el calabobos va empapando, filtrando de fuera a dentro una imponderable sensación de tristeza que oprime el pecho como una camisa mojada. El frío, denso y pesado, aspero al tacto, aletarga el pensamiento que se ralentiza hasta casi extinguirse. La humedad envuelve el alma. El corazón se enmohece y de la válvula mitral (la inflamada), comienza a a brotar un musgo húmedo que aunque no es suficiente para obstruirla, si reduce considerablemente su caudal. La humedad torna en mate el brillo de los ojos, disolviendo la mirada. Todo se desdibuja en un gris impreciso. Al fondo se vislumbra una cama tibia, todavía sin hacer... Es el único refugio posible, no hay más alternativa hasta que escampe.

.