Tengo 37. No hace tantísimo frió como estos días atrás. Pero de todas maneras el día esta desapacible. Por culpa del frió y de la nieve (y también de mi pereza) llevo sin salir a correr desde el sábado, a ver si hoy logramos salir un ratito a eso de las ocho y media. La agencia no es que este al ralenti, que es lo que cabe esperar en Enero, es que esta parada. Literalmente parada. Es de las pocas veces que recuerdo días y días seguidos aburriéndome en el trabajo. Santi y Penelope bautizaron a Valeria, que no tiene ni los tres mesecitos. Joserra y Patri "ambos a dos" en el dique seco. En estas dos últimas semanas me he leído "Crónica del pájaro que da cuerda al mundo" de Murakami y "Cometas en el cielo" que me había recomendado Casta. Como he tenido más tiempo libre... El de Murakami, en su linea: soberbio. El del afgano resulta entrañable pero le falta gracia narrativa.
Y aunque esto trataba de ser un diario personal, sin ningún interés para nadie que no sea yo mismo en un futuro, no tengo ninguna impresión más que reflejar. Joderse, que vida más plena y feliz llevo. Porque según mi teoría cuanto más jodido andas, más y mejor escribes.
2 comentarios:
Tal vez no sea exacto eso de que tu vida no interese a nadie. Al menos, narrada tiene su gracia. No sé si te supondrá algo que te diga que yo he leído tu "Diario" con un interés apreciable... Aunque, después de todo, "no soy sino la persona que habla. Pero que habla, ¿a quién?"
Saludos, Kokycid.
P.S. El entrecomillado, de Paul Éluard.
jeje Dédalus
¡caramba! habrá que considera esa frase insigne "cuanto más jodido andas, más y mejor escribes"...
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