Cosa extraña la memoria. Vacíos, sensaciones recuerdos. Desván donde se van acumulando trastos y relojes. Libros y sueños. Aveces creo acumular hasta retazos de futuro. No distingo lo real de lo soñado, lo recordado de lo inventado. ¿Soy yo realmente yo? ¿Donde quede?, ¿en que recodo del camino me perdí y elegí la senda equivocada, perdiendo mi esencia?. ¿Hay alma sin memoria?, ¿hay tan siquiera ser sin memoria?... No sé, no me acuerdo.
jueves, 6 de noviembre de 2008
LA MEMORIA
Cosa extraña la memoria. Vacíos, sensaciones recuerdos. Desván donde se van acumulando trastos y relojes. Libros y sueños. Aveces creo acumular hasta retazos de futuro. No distingo lo real de lo soñado, lo recordado de lo inventado. ¿Soy yo realmente yo? ¿Donde quede?, ¿en que recodo del camino me perdí y elegí la senda equivocada, perdiendo mi esencia?. ¿Hay alma sin memoria?, ¿hay tan siquiera ser sin memoria?... No sé, no me acuerdo.
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2 comentarios:
La memoria y la imaginación van de la mano. Donde no llega la una, llega la otra y la completa.
Gracias Raúl, que ilusión. El prmer comentario.
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