MUY AL ESTE ES EL OESTE

NACEMOS Y MORIMOS SOLOS.

2012-01-19T12:28:00.006+01:00

Te ahogas. Sales al balcón y gritas a pleno pulmón que necesitas ayuda, que no eres ni la mitad de fuerte de lo que aparentas (una veces queriendo, la mayoría sin pretenderlo).
Chillas y te desgañitas y ves cómo la gente pasa sin mirar arriba. Nadie le importa a nadie. Cada uno va a lo suyo, menos yo que voy a lo mío. Se nos olvida que somos "los demás" de los demás.
Entonces llega a casa tu pareja y con tus escasos recursos fonéticos le pides socorro, le dices que ya no puedes más y ella se zampa tu señal de SOS con una pregunta: "¿Qué te parece lo del capitán del Costa?".
Sales a la calle buscando algún ruido que te integre en el todo. El aislamiento esta a punto de estrangularte cuando te tropiezas con tu amigo del alma y te tiras a su cuello. Te dice que sí, que qué le vas a contar a él, que otro día habláis que llega tarde al cine.
Como último recurso en una de las últimas cabinas telefónicas (especie protegida) llamas al teléfono de la esperanza y pi-pi-pi-pi-pi da comunicando.
¿Qué te extraña?, al fin y al cabo, digamos lo que digamos para consolarnos, todos nacemos y morimos completamente solos.

¿DONDE NACEN LOS BESOS...?

2012-01-12T12:08:00.004+01:00

"El primer beso no se da con la boca, sino con los ojos". Esta frase del escritor alemán O.K. Bernhardt que subió a Facebook mi amigo el sempiterno peregrino Alberto y que yo copié en mi muro y los siguientes comentarios que allí fueron dejando unas y otros, me ha hecho pensar en ello.
Vicky me habló de los besos de mariposa, esos preciosísimos besos que se dan aleteando tus pestañas como si fuesen las alas de una mariposa sobre la mejilla de la otra persona. Los besos de mariposa: hacía mucho que no pensaba en ellos... ¡Qué bonitos recuerdos me traen!. Solían ser besos llenos de ternura, aleteos inocentes de niño, juegos de amor de preadolescentes. Tal vez la frase de Bernhardt se pueda aplicar a todos los besos, pero hoy me quiero centrar únicamente en los besos de amor
Efectivamente, juraría que siempre que he besado a alguna chica, previamente le había pedido permiso con la mirada, y antes incluso de eso, ya lo había vivido -lo había soñado- en mi mente tal y como apunta Penélope.
Hay mil cosas, mil situaciones que uno imagina, desea o sueña, y que unas veces llegan a convertirse en realidad y otras se van diluyendo despacito hasta desaparecer sin haber llegado a tomar cuerpo. Todo o casi todo, por tanto, se origina en la mente. ¿Nacen pues los besos en el deseo, en la mente...?
No lo creo. Los besos nacen de los ojos, se gestan en las miradas. Estoy completamente de acuerdo con el alemán este. La mirada es una de nuestras mayores armas de comunicación (y a veces hasta de lucha). En un par de ojitos pequeños y corrientes puede habitar una mirada irresistible y cautivadora y sin embargo unos enormes y hermosísimos ojos azules pueden ser poseedores de una mirada totalmente anodina.
La mirada de los instantes (o los días, o las semanas, o los meses) previos al beso son de una intensidad brutal. Tan brutal que en ocasiones hay más magia en esas miradas que en todos los destellos del sol.

CONVERSACIONES EN BARRIO SESAMO (VOL. I)

2012-01-12T00:26:00.006+01:00

-Blas. Blas... Oye, Blas...
- ¿Qué quieres Epi...?
- ¿Estás dormido Blas?
- No Epi, no estoy dormido
- Oye Blas... ¿tú crees en Dios, Blas?
- ¿Qué dices, Epi?, ¿qué...?
- Que si crees en Dios, Blas. Di. ¿Tú crees en Dios, Blas?
- Claro, Epi. Claro que creo en Dios.
- ¿Por qué dices "claro", Blas? ¿Eh? ¿Por qué, Blas....?
- No lo sé Epi..., no lo sé... ¿Por qué no lo hablamos mañana Epi? ¡Quiero dormir!
- Blas... Oye Blas: ¿Dios duerme?
- No lo sé Epi. ¡Por favor dejame dormir!, ¡quiero dormir!

- Mi patito de goma no cree en Dios, Blas...

- Lógico Epi, es de goma y además es un patito, Epi.

- Blas... ¿nosotros somos de goma?

- No Epi, nosotros somos de trapo. Y no somos patitos, somos Epi y Blas...
- Ya Blas, ya. Somos Epi y Blas: "Si uno está colgado, el otro más". Oye Blas... Blas... Me has sido de gran ayuda. Muchas gracias Blas.
- De nada Epi, de nada. Por cierto Epi: me gusta tu pijama de rayas.
-Gracias Blas, gracias. Muchas gracias.

TONTO.

2011-12-29T23:51:00.008+01:00

Eres más tonto que una ortiga.
Hazme caso, tú no lo sabes, pero esto es como lo de las leyes: el ignorarlas no te exime.
Puede que hasta te quiera, pero chico: lo qué es, es. Y tú eres de los de remate, no es una apreciación subjetiva, no. Es un dato contrastado y evidente. Lo que pasa que desde tu altura de "santón" no lo ves. Me daba pena utilizar una entrada (que nunca leerás, y que si la leyeses no sabrías de que va) en contártelo, como que da mal rollito y tal, pero es que necesitas que alguien te lo diga y además, que coño, que me quedo más ancho que largo, que ya tenía yo ganas... Hace más de veinte años que lo pienso, pero hoy ya me ha resultado imposible obviarlo. Tal vez no he invertido tiempo suficiente cómo para llegar a entender los motivos que te mueven (si es que a parte de tu famoso "código de buenas maneras" hubiese algo más, -que lo dudo mucho-), pero desde luego tengo claro que a partir de hoy invertiré aún menos.
Primero, si eso, te quitas el capirote y luego ya decidimos lo que se debe y no hacer, como y cuando se debe sonreír y de qué si o de qué no es conveniente hablar según el lugar y la hora.
Pues eso, que ya lo siento, pero que eres tonto. Que si hubiese un test cómo el del embarazo, pero para la tontería, tú lo reventabas. Pero vamos...: que pasar, pasar... ¡no pasa nada!.

LAGRIMAS DE COCODRILO.

2011-12-21T13:21:00.005+01:00

¿A quién no le ha pasado alguna vez?. Romper a llorar desconsolada y compulsivamente, sin motivo aparente. Llorar hasta extenuarnos, hasta vaciarnos, hasta sentir esa respiración calmada y esa sensación de paz en el pecho que indica que ya, que ya vale, que está todo bien (o al menos que está mejor). Es una exigencia imperiosa y urgente del cuerpo, a la que no podemos negarnos, porque no ejercemos ningún control. Cuando el cuerpo no puede más explota. Para romperse un ligamento, coger un catarro, o tener una tremenda diarrea el cuerpo no pide permiso, se trata de casos extremos, actúa sin más. Cuando algo tiene que sonar, suena; y si tiene que romper, romperá. Sea por donde sea. Nadie pone puertas al campo.
Me da por pensar, que si diariamente nos liberamos de otros fluidos como puedan ser la orina o el sudor, tal vez fuese también físicamente necesario dejar brotar diariamente unas cuantas lágrimas. Soy bastante llorón, y no me da ninguna vergüenza hacerlo en público cuando hay algún motivo (me pasa mucho viendo películas o leyendo), pero ahora estoy por proponerme llorar un ratito todos los días. A solas y sin motivos (puede que a primera hora, recién despertado, con la complicidad de la cama, sea un buen momento). Creo que a veces nos tenemos más vergüenza y pudor a nosotros mismos que al resto del mundo. Puede que si me pongo a llorar yo solo, sin razón, solamente cómo ejercicio físico, me sienta tan ridículo que no pueda soportarlo y tenga que parar. Ahí entraría otro tema: a pesar de ser lo más natural del mundo, socialmente tenemos "prohibido" sentir o experimentar todo aquello que refleje dolor o pena. Y me pregunto también si eso será muy sano... (me da a mi que más bién al revés).
El beneficio sicológico de llorar no lo duda nadie en su sano juicio, pero es probable que exista también un gran beneficio físico en el hecho de llorar.
Si un bebé llora (y ríe) todos los días, casi sin excepción, quizás podríamos aprender de ellos.

ALTERNANCIA DE NUBES Y CLAROS.

2011-12-14T14:03:00.006+01:00

Hoy vuelas y pasado mañana te sientes incapaz de coger carrerilla para intentar el salto. Nada es permanente, el cambio es continuo e inexorable. Los mayores vaivenes los sufren los sentimientos, las ideas y las emociones. Son tantos los factores que los conforman y tan escaso el control al que están sometidos... Son tan inexplicables, tan poco lógicos, que no te queda más remedio que aceptar lo que es y permanecer en cubierta disfrutando de los rayos de sol o bajar al camarote a esperar que amaine la tormenta según toque en cada caso. Y todo ello intentando disfrutar de los envites de las olas y su sube y baja.
Llueve ahora en tu corazón y son sólo un par de hechos sutiles, imperceptibles, los que de golpe hacen que salga el sol y forme, de la aurícula al ventrículo, un alegre arcoíris.
Son enormes cambios, bruscos y repentinos, originados por mínimas causas.

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13 DE DICIEMBRE: E.T. YA NO JUEGA A ESCONDERSE.VER AMANECER EN LA PLAYA O FUMARSE UN PORRO EN AYUNAS.

2011-12-13T10:16:00.007+01:00

Y qué voy a contar y para qué... A quién le puede interesar y quién lo iba a entender. Tú y yo lo sabemos. Eso debería ser suficiente. Ellos y tú también lo sabéis. Eso debería bastar. A ratos te has ido y no estas. Otras veces sigues aquí presente y no te fuiste nunca. Vivimos un espejismo, solo una sensación. El fluir de la vida. Nada más y nada menos. Por mucho que teclee no lo voy a poder explicar porque no lo logro comprender y ni siquiera sé si quiero entender algo. Ni es la primera vez ni será la última. Quizás seas irrepetible pero tal vez no eres única aunque nosotros nos empeñemos. "El tiempo no cura nada, el tiempo no es un doctor" (cómo mucho, un mediocre anestesista).
Las estrellas viven casi eternamente, pero alguna vez, un día concreto, cumplieron sus primeros doce años en el firmamento.

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RAY BAN.

2011-12-04T23:27:00.015+01:00

Al ser de piel morena y ojos oscuros tengo ventaja. Apenas las necesito. Venga va: realmente no las necesito. Si las uso en verano algunos días -pocos- es sólo por estética (tengo las Ray-Ban esas clásicas de aviador).
Pero vamos, digo yo, que las gafas de sol, son eso: de sol, ¿no?. Pues no. Hete aquí que no. Son gafas de sol y son gafas de sombra. (Hay días nublados de Diciembre con dos grados bajo cero, en que te topas con las dos o tres estupendísimas de turno "porque yo lo valgo" con sus antiparras calzadas y atornilladas a las orejas y que no se las descalzan ni para entrar a la cueva a buscar a Alibabá). No son gafas de sol. Son más bien gafas de escape. Son el artilugio más efectivo para disimular una timidez, enmascarar una falta de seguridad, una mala intención, un propósito poco noble, una mirada aviesa... ¡vete tú a saber!, son una forma de no mirar a la vida de frente. Con lo sano y noble que es mirar directamenete a los ojos de la gente. No puedo con los que al hablarme no se las quitan. No me gusta hablar con alguién y verme reflejado en sus ray-ban o en sus "opticalía". Me pone nervioso, no sé, no me fio.
Mi opinión al respecto "salta a la vista". No me gustan. No me gustan nada de nada.
Esconden miradas bellas, en ocasiones bellísimas.

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¡ A TU SALUD !.

2011-11-24T13:43:00.007+01:00

Pasé la mitad de mi vida fumando (desde los quince hasta los treinta), que si contamos con que uno no es muy consciente de sus actos más o menos hasta los ocho años, viene a ser más de la mitad. Fumaba dos cajetillas diarias y he de reconocer que al final fumar para mí era ya una obsesión más que un placer. No era un fumador social, no. Fumaba más en casa, o paseando solo que en reuniones o cenas. Lo mío ya te digo no era social, era vicio. Me encantaba el tabaco y me gustaba fumar. (No quiero ni pensarlo, pero creo que en el fondo el "fumeque" todavía figuraría en una hipotética lista de mis vicios favoritos).
El caso es que un día (hace ya diez años) lo dejé. Como todo en esta vida esto es un proceso: lo primero de todo es tomarse el tiempo necesario (quizás más de una tarde entera) para sentarse y pensar en el tema (¿quiero dejar de fumar?, ¿por qué?, ¿merecerá la pena?, ¿seré capaz?,...). Una vez que te paras a pensarlo has dado ya el paso fundamental: meterle intención y energía al tema, el resto parece que casi viene solo.
Lo siguiente es perder el miedo al fracaso ("lo he intentado mil veces ya y al final siempre caigo... total para qué"). Si vuelves a fumar después de haber estado un tiempo sin hacerlo, eso que has ganado. Le habrás ahorrado unos cuantos cigarrillos a tus pulmones. ¿Te parece poco?.
A continuación hay que ponerse una fecha para dejarlo. Cualquier fecha es buena, da igual que sea una u otra, que sea Navidad y haya muchas cenas o que sea durante las vacaciones de verano y haya muchos vermús por delante. Da igual la fecha de tu cumpleaños que un día elegido al azar, el caso es marcar uno y mantenerlo.
Vale, ya lo hemos pensado y hemos decidido dejarlo. Ha llegado el día. Ahora es cuestión de actitud mental. Para mí resulta fundamental el planteamiento diario, o incluso mejor, el momento a momento, que podríamos resumir así:
-"Este no lo fumo, el siguiente ya veré. Pero esté no." Y así momento a momento, pitillo negado a pitillo negado, pasa el día y es ahí cuando nos felicitamos por no haber fumado y decimos:
-"Hoy no he fumado, ¡fenómeno!. Mañana Dios dirá..."
Porque el mero hecho de suponer que nos enfrentamos a un reto para el resto de nuestra vida, podría desanimarnos, mientras que los retos a corto plazo parecen mas llevaderos. Algo así como comparar el pasar una noche en una isla desierta (que puede resultar divertido) con estarnos allí para siempre. Cualquier cosa para el resto de la vida, parece que nos suena a cadena perpetua.
Otra idea fundamental es darse cuenta de que para dejar de fumar no hay que hacer nada. Es decir, no es como ponerse a practicar un deporte, que hay comprarse una equipación, buscar un hueco en el día , hacer un esfuerzo físico...
Nuestro estado natural no es aspirar humo. Para dejar de fumar no hay que hacer nada, al revés, "hay que no hacer": no sacar la cajetilla, no llevarse el cigarro a los labios, no encenderlo...
Otra idea que utilice a mi favor fue pensar que cuando dormía no necesitaba fumar y no me desesperaba o que en los vuelos (los aviones y los hospitales eran de los pocos sitios donde estaba prohibido) también me aguantaba y aterrizaba todavía con latido. Había vida más allá del tabaco.
Y lo que definitivamente me hizo no volver a fumar, fue lo duró que me resulto dejarlo y el miedo que me dio el "mono" tan bestial que sufrí: dolores de brazos y piernas, perdida de concentración (parecía que en vez de estar dejando de fumar, estuviese "fumado" todo el día), irritabilidad exagerada, problemas a la hora de conciliar el sueño... "¿Qué coño le echaran a esto para que por privarme de ello, este así de jodido?, parezco un autentico yonqui..."
Si dejas de fumar el deporte puede ayudarte mucho, igual que (para evitar engordar) beber muchos zumos (cada vez que te apetece un pitillo lo cambias por un vaso de zumo de naranja) y lavarte los dientes nada más terminar de comer antes de la sobremesa, pero debes intentar no modificar en exceso tu vida, si resulta que junto con el tabaco te quitas por ejemplo del café, de las cervecitas con los amigos, de la partida... Te estas puteando a ti mismo innecesariamente, bastante tienes con lo que tienes como para hacértelo aún más difícil.
Hay libros como el de "Es fácil dejar de fumar si sabes como" que tienen mucho éxito en ayudar a dejarlo y también hay unos programas gratuitos de la Asociación Española Contra el Cancer que pueden servir de apoyo.
De verdad que más que por salud, es recomendable dejar de fumar por lo que conlleva de conquistar una parcelita más de libertad en nuestras hipotecadas vidas (y si te libras del movil ya de paso, ni te cuento). Es liberador poder salir de casa sin tener que cargar con el lote del fumador, que antes te podías olvidar la cabeza, pero nunca la cajetilla de Lucky y el mechero... Es reconfortante el romper con la esclavitud de la dependencia, con la angustia de que en tal o cual casa, o en el coche de mengano o en el de zutano no se pueda fumar; de que me quede sin cigarrillos en casa a mitad de noche y tenga que bajar medio sonámbulo a buscar un bar abierto donde comprar "la dosis".
Pero para llegar a eso hay que dar ese primer paso esencial: dedicarse en exclusiva a pensar sobre ello un buen rato.
¡Suerte!.

LA SUERTE DE DORMIR ACOMPAÑADO.

2011-11-20T00:08:00.009+01:00

Hoy he estado con Alejandro, que igual que sus hermanos, no consigue dormir más de tres horas seguidas. Se echa a dormir a eso de la una y media y generalmente a las cinco, aburrido de dar vueltas en la cama se acaba levantando. Y pensando en la suerte que tengo de poder dormir ocho horas del tirón se me ha ido la cabeza a la suerte que tengo también de dormir acompañado.
Dormir junto a alguien es uno de las formas más fuertes que existen de crear lazos entre personas. No hablo de sexo. Hablo de dormir juntos, a ser posible abrazados, pero sin mantener relaciones sexuales. No he tenido la ocasión de dormir con muchas personas a lo largo de mi vida. Que yo recuerde: con mi padre y sus cuentos de los siete cabritillos, con mi sobrinilla Elisa y sus caricias en la cara, con alguno de mis hermanos cuando no había sitio en algún viaje pero lo saco en conclusión más que recordarlo, con mi amigo Pablo en las fiestas de un pueblo cercano a Ibeas, (las acampadas no cuentan porque aunque duermes con gente en la misma tienda cada uno tiene su propio espacio), seguro que también he dormido con alguna novieta pasajera pero para mi desgracia no lo recuerdo, he dormido las mejores siestas de mi vida con Bruno y duermo desde hace diez años con mi mujer.
Somos seres sumamente sociales. Afianzamos nuestras relaciones conversando, yendo al cine, comiendo juntos, practicando deportes de equipo, rezando en comunidad... Pero no es comparable. Dormir con alguien te une a él/ella de una manera especial. Por supuesto es gratificante a nivel físico el sentir la proximidad de un cuerpo y su tibieza, pero me refiero más a ese intercambio de confianza que se produce cuando dos personas duermen juntas.
Hay un libro precioso (El Mundo Amarilllo de Albert Espinosa) que habla un poquito sobre ello.
Después me he puesto a pensar en personas con las que me apetecería dormir (insisto a riesgo de ser pesado: sólo dormir, nada de sexo ¿eh?), y es curioso porque de todas las personas que se me ocurren (salvo mi hijo) ninguna es hombre, (debe ser un tema cultural, digo yo) y eso me descuadra un poco la teoría...

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AL CAN DE OVIEDO.

2011-11-04T18:25:00.007+01:00

-"Mamá tengo miedo..."

- "...¿Miedo?... ¡al can de Oviedo!".

Nunca supe qué o quién era eso del "can de Oviedo", pero estaba claro que mi madre quería quitarle toda la importancia a ese miedo, que para ella no tenía ningún fundamento y era del todo tonto.

El otro día hablaba en facebook (qué ultimamente me esta resultando muy enriquecedor) sobre la importancia o no, la conveniencia o no, la necesidad o no, del miedo.

Es muy difícil imaginar una vida sin miedos. Miedo al fracaso, miedo a no ser aceptado,miedo al dolor físico, miedo a la soledad, miedo a la pobreza, miedo al dolor, miedo al ridículo, miedo a los demás, miedo a la vejez, miedo al futuro... y el mayor y más tremendo de los miedos (quizás él sea la suma de todos los demás): miedo a la MUERTE.

Cuando fui al curso de preparación al parto (lógicamente como acompañante, no como sujeto principal) nos explicaron que el dolor (del parto en este caso) tiene una función muy concreta: avisar de que llega el "beibi". Sin dolor podría una madre parir de golpe mientras esta conduciendo, o subida a un andamio, o esperando la cola para presentar su declaración de la renta. El dolor es por tanto un aviso muy útil. Se supone que el miedo también tiene su función: ayudarnos a sobrevivir y a alargar nuestra esperanza de vida. Todo eso esta muy bien, pero he oído o leído por ahí que el miedo hace que la gacela huya del ataque del guepardo justo hasta que este la deja en paz, entonces la gacela se para y continua con su plácida existencia. El hombre no. El hombre es el único ser que corre todavía un buen rato más "por si acaso". Ese "por si acaso", ese miedo cabrón es el que nos encadena, nos imposibilita, nos mutila, es el que nos aniquila, el que nos mata. Es el miedo que no aporta absolutamente nada positivo. Es el miedo del que sería maravilloso liberarse.

Si me lo pregunto en serio, completamente en serio, la/s respuesta/s casi da/n miedo.

"¿COMO SERIA MAÑANA, PASADO Y AL OTRO, UN DIA EN MI VIDA SI NO TUVIESE ABSOLUTAMENTE NINGUN MIEDO?.

Imagino (aunque da vertigo): Si no tuviese miedo al mañana puede que me diese un largo paseo por la Isla en vez de venir a trabajar. Si no tuviese miedo al futuro puede que invirtiese mis ahorros en algún proyecto humanitario qué realmente me hiciese sentir bien. Si no tuviese miedo al ridículo es posible que dejase la agencia e intentase trabajar de locutor en alguna radio local. Si no tuviera miedo al fracaso tal vez me decidiese a ponerme a escribir una novela. Si no tuviese (en absoluto) miedo al futuro viviría sin ninguna tensión con una paz total. Y qué decir si me librase del miedo a la muerte... (al can de Oviedo).

DECORADOS Y CONTEXTOS.

2011-10-13T13:15:00.015+02:00

"Yo soy yo y mis circunstancias" le sirve a alguién como Ortega y Gasset, a mí se me queda pobre.
Yo soy mis circunstancias y un poquito de yo (muy poco, casi nada). Tengo 40 años y no tengo personalidad, al menos no solamente una personalidad. Represento tantos papeles, utilizo tantas máscaras de teatro griego como en representaciones intervengo. Incluso dentro de la misma obra de teatro, dentro de la misma circunstancia, cambio de máscara si percibo el más mínimo cambio de atrezo en el decorado.

¿Será adaptación al medio, plasticidad cerebral, escasez de autoafirmación...? Qué más da. El caso es que no se quién soy. Nunca lo he sabido. Y encima ahora empieza a darme igual, a importarme cada vez menos. Antes me obsesionaba el tema. Ahora veo que soy muchos yoes, muchos egos o muchas gaitas, dependiendo de la música que suene. Ningún adjetivo, ninguna característica me define totalmente. Traté de buscar un rasgo propío que permaneciese inmutable en mí a pesar del paso del tiempo y del cambio de ubicación en el espacio, y no hay manera. El rasgo que mejor cumpliría con esas condiciones sería "moreno" , pero ni con esas... (A veces, pocas, estoy paliducho). Soy una persona completamente distinta según el lugar, la circunstancia, la compañia, el estado de ánimo... infinitas variables imposibles de controlar o predecir. Por tanto ni puta idea de quién o qué soy. Ni falta que me hace (hoy, porque tal vez para mi "yo" de mañana o para el de esta tarde si que sea importante. Vete tú a saber...).

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SIN FE EN EL SOL Y DESCREIDO DE LA LUNA

2011-10-10T12:43:00.009+02:00

Otros días caminas para pensar, hoy caminas sin más.
Hoy sueñas para volar, otros días sueñas para escapar.
Esperas. Observas. Y mientras, dices por no callar.
Sin convicción, sin interés.
De golpe todo se cierra. Las cosas son lo que son.
Algo cobra exacto sentido. Y lo dejas estar.
El sol está ahí y te debería bastar, pero no. No es lo que tú anhelas.
Solo para experimentar, te giras y saltas hacía atrás en voltereta mortal.
...Y te cuelgas otra vez de tu almohada...

INSPIRA, ESPIRA...

2011-09-28T11:36:00.001+02:00

Por enésima vez se mira la muñeca.
Son las cuatro en punto.
Sentado y sin dejar de mirar compulsivamente el reloj, se fuma tres cigarrillos seguidos sin siquiera ser consciente de encenderlos.
Anda qué no ha trabajado con su sicóloga para intentar abortar esos ataques de ira repentinos... Examinaban juntos los síntomas previos. Violeta insiste en que si los reconoce a tiempo, podrá atajar esa explosión de rabia que lo sacuden imprevisiblemente y lo anulan como persona.
La ha cagado. Creía que ya los tenía controlados... Hasta ayer por la mañana, que sin ton ni son (es incapaz de recordar que fue exactamente lo que ella le dijo) reventó y empezó a lanzar lindezas por esa puñetera boquita. En un abrir y cerrar de ojos, ella rompe a llorar, él continua bombardeando a discreción, y ella se va dando un portazo.
La ha llamado cuarenta mil veces al móvil y no contesta. Ana no sabe nada de ella desde que se despidieron y se subieron a la habitación (o al menos eso le dice a él con un tono claro de reproche). A sus padres por supuesto que no los va a llamar, si esta con ellos les habrá contado la movida y se habrán puesto, lógicamente, de su parte y si no esta con ellos, para qué darles pistas. Son las cuatro y cuarto.
- ¡Joder con la gilipollas esta, me va a volver loco!.
Hace un esfuerzo supremo y trata de calmarse y "observarse desde fuera" como le recomienda Violeta: se ve a si mismo apretando los dientes, abriendo exageradamente las aletas de la nariz en cada inspiración, nota una creciente sensación de calor en el pecho y como se le dispara el pulso...
Intenta ralentizar la respiración. Enciende otro cigarro. Mira alrededor. Taconea nerviosamente. Repasa los hechos: joder, no es capaz de acordarse que coño le dijo para ponerse así.
Las cuatro y media.
Se mordisquea el labio. Se levanta resoplando y sin dejar de mirar a uno y otro lado se dirige al mostrador de Iberojet. Saca los bonos de viaje y se los entrega a la señorita. Una frase en courrier negrita le ralla las retinas: "Honey Moon pls. King Bed".

5 LITROS

2011-09-25T00:01:00.006+02:00

Tengo mal cuerpo. El alma encogida. Y no exagero.
Si vas a hacer la compra a Mercadona un sábado por la tarde, ya sabes lo que hay: parece la Warner. Adolescentes y preadolescentes cargándose de botellas y más botellas.
Entiendo el botellón, llego también a entender que no sean conscientes del daño que hacen a sus cuerpos aún en desarrollo con esas ingestas indiscriminadas de alcohol. Pero nunca he comprendido que después dejen todo tirado por el suelo: botellas, bolsas de plástico de los diferentes supermercados, envases de patatas fritas... Desolador salir un domingo por la mañana a correr por Fuentesblancas, y ver los desastres resultado de la juerga de la noche anterior.
Pero me estoy yendo, ese no es el tema...
Lo que me ha dejado con el corazón en un puño es ver como los chavales nada más salir de Mercadona, cogen las garrafas de agua mineral de cinco litros que acaban de comprar, las abren, las apoyan en el bordillo y las dejan vaciar. El agua cae a la calle, y corre hacia la alcantarilla. ¡Cinco litros! ni más ni menos. Las vacían con total indiferencia, mientras fuman y escuchan canciones en sus móviles de ultima generación. Ni tan siquiera miran el agua correr. Apoyan la garrafa de tal manera que se vacía sola, sin necesitar ellos prestar atención.
Las vacían para tener un recipiente donde mezclar el vino con la coca-cola, el kas con el vodka, o lo que quiera que sea que beben. Es por lo visto una práctica habitual, porque había tres grupos diferentes haciéndolo.
¡Cinco litros de agua mineral!. Desconozco su precio (bebo siempre agua del grifo) pero gracias a Dios, no desconozco su valor. Estos chavales sin embargo no tienen ni puta idea del valor de lo que están tirando al suelo, cómo mucho sabrán lo que han pagado por ella, para poder hacer cuentas al final de la noche de a cuanto les toca poner a cada uno para el botellón, pero como digo, ni puta idea de que en ese mismo momento hay niños de las edades de sus hermanos pequeños, muriéndose a causa de las enfermedades que contraen por beber agua insalubre, que hay mujeres que hoy han caminado más de diez kilómetros (aproximadamente dos horas) para conseguir sólo la mitad de agua que ellos desperdician en tan solo cinco minutos y que con esa cantidad que lleva la mujer a casa su familia tiene que beber, cocinar y si sobra algo asearse minimamente. Si esa madre viese lo que he visto yo hoy, seguramente caería al suelo llorando impotente, y no sabría que decir, porque no podría comprender ese despilfarro sin sentido. No haría nada porque no creería lo que esta viendo. ¿Cómo se puede tirar al suelo algo tan necesario, tan fundamental para la vida?.
Sólo en una sociedad tan loca como la nuestra puede pasar algo así.
No pretendo que los chavales se cuiden y en vez de destrozarse el higado bebiendo, les de por ir al cine, por leer, o por colaborar con la cruz roja visitando ancianitos, no soy tan ingenuo. Pero tampoco sería tanto pedir que llevasen la garrafa en el coche (esa es otra: he alucinado, no hay dinero, estamos en crisis, y estos mocosos tenían el que más un BMW y el que menos un 306) y así se evitasen el tener que comprar y sobre todo después desperdiciar cinco litros de agua.
Sus padres, tal vez, podrían proponérselo, porque no me creo que sus padres no hayan visto nunca una escena similar a la que relato hoy. Y aunque nuestros hijos son siempre los mejores, los mas guapos, los mas listos y los más sanos y no hacen botellón, no estaría de más que les hablásemos de lo destructiva, ilógica y peligrosa que es la opulencia y la estupidez.
Ojalá que nunca estos chavales de hoy sufran escasez de agua y tengan que acordarse con pesar y arrepentimiento de tanto derroche chulesco.
Ah! Y ojalá, por nuestro bien, no se cansen un día todas las madres del planeta que caminan esos diez kilómetros y esos niños moribundos y sus padres, y se suban para acá, al mundo de los gilipollas (estamos todos gilipollas perdidos, no solo los chavalillos del botellón), ojalá no se cansen y suban, digo, a nuestro queridísimo mundo consumista y hueco, a "poner un poco de orden".

SIN NADA QUE CONTAR..

2011-09-14T10:24:00.008+02:00

Llevo un tiempo con el blog abandonado. Cuando uno no escribe, no es porque no tenga sobre qué (siempre pasan cosas dignas de ser comentadas), es más bien porque no tiene tiempo, o no tiene ganas, o no tiene ni tiempo ni ganas. Esto último creo que es lo que me ha pasado a mi ultimamente.
Me he descolgado un poco del universo virtual (sobre manera del mundo de los blogs. No visito ya ninguno, más que de ciento en viento, y eso que una de las últimas entradas que leí era una que me hizo mucha ilusión). He fondeado con cadena corta y ancla gigantesca en el mundo físico.
En este lapsus me han devorado las chinches (aquí con el artículo femenino, al revés que ocurre con el mar, quiero imprimirles un carácter aún más sanguinario), digo que me han devorado y es literal. Por una serie de casualidades enlazadas, sumadas a un tonto error mío, he palmado en la oficina casi seis mil euros (y palmar, no significa "dejar de ganar", si no perder). Me he echado las mejores siestas de toda mi vida, con la cabecita sudorosa de Bruno apoyada en mi pecho y acompasando los dos las respiraciones. He conocido a un hombre que esta seguro de que la segunda venida de Jesucristo ocurrirá de aquí a cinco años y quiere que lo sepamos; yo le he dicho que no lo creo, pero qué el mero hecho de que él intente avisar al resto aún a costa de que se burlen de él y le llamen chalado ya es loable (además me prometió rezar por mí todos los días, y una oración diaria por uno, es algo a agradecer muy seriamente). He estado unos días de vacaciones y me he puesto doblado a bonito (y eso que decían que este año había habido poca captura). Me he peleado y me he reconciliado con mi mujer más de lo habitual. Me he tomado muchas cervecitas en muchas terrazas de Burgos y he topado con camareros alegres y eficientes y con auténticas almas en pena que mejor se quedaban en casa a esperar su hora en vez de ocultar sus miseras vidas detrás de una bandeja. He corrido con bastante frecuencia y con bastante buen ritmo, sin lesiones inoportunas y coñazos. Me he enterado de que una de las mejores personas que conozco va a ser papá (y será, seguro, un gran papá). He charlado con gente que es inspiradora y ni tan siquiera lo sabe... En definitiva: he pasado el verano asi, casi de golpe y ahora, en nada, antes de darme cuenta, se me echará encima el otoño con su inseparable sensación de nostalgia (seguramente entonces necesite escribir con más frecuencia).

CUARENTA.

2011-07-23T02:07:00.009+02:00

Y a estas alturas me dio por darme la vuelta y mirar atrás y ví la juventud doblar la esquina escapando a la carrera.

Dudé...

¿Sería tan solo una ilusión heredada cómo la de los Reyes Magos, o hubo un tiempo que si existio, que si fue real...?

ME HACES SENTIR...

2011-07-11T23:57:00.009+02:00

Me haces sentir lo que nunca he sentido:

Me haces sentir importante cuando te enseño las palomas y sonries

Me haces sentir alto y grande cuando me coges de la mano

Me haces sentir orgulloso de mi mismo cuando te consuelo

Me haces sentir fuerte cuando te duermes en mis brazos

¡ Me haces sentir (vivo)!.

VERANO DEL 79

2011-06-04T10:56:00.018+02:00

Lo despertó la poquita luz que se colaba por la veneciana. Abrió lo ojos. Su hermano ya no estaba en la cama de al lado. Se levantó, se calzó las chanclas, hizo pis y sin lavarse las manos salió a la calle. Cruzó el pasillo que unía el garaje con el chalé. El Tito trasteaba en la cocina y en la mesa ya había preparada una gigantesca pirámide de tostadas, magdalenas y bollitos de cerdo. Le dio un beso en la mejilla y él le pellizco en el lomo. Se sentó a la mesa a desayunar. A esas horas (a nadie le importaba un carajo que hora era) la cocina era un hervidero de voces y gente entrando y saliendo. Gruñó algo a sus hermanos. Entró la Tita, que como siempre lo achucho y se lo comió a besos antes de repetirle una vez más lo guapo, listo y bueno que era. Al acabar de desayunar le pusieron el bañador y una camiseta de superman, le obligaron a lavarse la cara y a calzarse las alpargatas y el Tito lo cogió de la mano, lo monto en el coche y bajaron al pueblo.
- "Buenos días Don Luis, menudo sobrino guapo tiene..."
- "Buenos días Don Luis, ¿qué deseaba...?".
- "Buenos días Don Luis ya han venido sus sobrinos, ¿eh?...".
Le encantaba bajar al pueblo con el Tito, de hecho le encantaba ir a cualquier sitio con él. Le gustaba verlo desenvolverse con ese aire mundano, sonriendo a todo el mundo mientras todos lo llamaba de Don y lo apreciaban. Hicieron la compra. Antes de volver pararon en el bar del churrero. Una caña, un mosto rojo y unas patatas fritas. Para hacerlo reír el Tito condujo dando volantazos de un lado al otro de la carretera desierta.
Al llegar a casa le quitaron las alpargatas, el Tito estaba empeñado en que era muy sano caminar descalzo por el jardín para endurecer los pies. Como no encontró nada mejor que hacer se subió a la terraza,para intentar espiar a los mayores que almorzaban chuletillas y se ventilaban una jarra de clarete en el porche. No paraban de reír, pero el no se enteró de nada interesante. El sol pegaba blandito y Julio Iglesias sonaba de fondo. Se fue a la parte de atrás a espiar a ver si por fin llegaban los del chalé de enfrente. Mientras esperaba, tatuó su inicial en una de las hojas del cactus. Se dio cuenta de que era medio bobo: cuando lo vieran los mayores sabrían sin lugar a dudas quién había vuelto a jorobar los cactus a pesar de las advertencias. Intentó tachar la R, pero se le fue la mano y agujereó la hoja. Dejo entonces su puesto de vigilancia para alejarse del lugar del crimen y se fue a la viña. Al rato oyó como lo llamaban para comer. Se sentó junto a Josefita. Le echó pan y pimiento al gazpacho y le metió al Teide un par de patadas por debajo de la mesa. Despues de comer lo llevaron a dormir la siesta. Necesito un par de nalgadas antes de quedarse dormido entre hipos. El despertar de la siesta resulto irreal, la habitación estaba fresquita y en penumbra, él tenía la nuca totalmente sudada. No se oía ni el volar de una mosca. Salió al jardín sin hacer ruido no fuese a ser que lo obligasen a seguir durmiendo. Ya habían pasado las horas de máximo sol, pero todavía hacia calor. Comió un par de higos directamente del árbol. Se dirigió a la esquina donde estaba de adorno una bomba con forma de supositorio gigante y con ayuda de una azada cavó a sus pies un agujero y escondió la caja de tesoros. Después se subio al cerezo de junto al invernadero y se zampó un par de docenas de cerezas. Le entro sed. Bajó, encendió la manguera y bebio a morro, al principio el agua salio calentorra y poco a poco fue enfriándose hasta salir casi helada. En esas estaba, cuando Mariano, a traición, le quito la manguera y le enchufo directamente a la cara. Salió corriendo y gritando. Su madre llego por la espalda y le tiró a Mariano un cubo de agua por la cabeza. La guerra acababa de empezar: dos o tres cogieron las mangueras, el resto se conformo con cubos de agua que llenaban en el estanque, en la cocina o en el garaje. Se lio la marimorena. El aprovecho el jaleo para colarse en el salón, abrir el mueble y coger un par de onzas de chocolate y unas pastas. Tuvo que ir corriendo al baño, otra vez tenia la tripa mal. Salió y se lo dijo a su madre. Ella y la Tita sonrieron y le dieron un par de pastillas de "Lacteol", con la suerte de que eran las últimas del tubito y se pudo quedar con el para jugar, apretándolo por la mitad y haciendo saltar el tapón como si fuese un cañón. Merecía la pena ponerse malo de vez en cuando si tenias la suerte de ser el que acababa el tubito...
Volvió a la parte trasera del jardín para seguir con su labor de espionaje. Mientras, trató de ganarse a los gatos poniendose a cuatro patas e imitar sus movimientos, pero no lo consiguió. Parecía que hoy tampoco llegaría María. Empezaba a oscurecer cuando se cansó y entro en casa. La dama de noche desprendía un olor riquisimo. Sus hermanos estaban en el sofá junto a la chimenea apagada viendo la tele. Los mayores estaban jugando a la canasta. Se sentó, cogió una mesa plegable, sus rotuladores y sus cuadernos y se puso a dibujar. Cuando vio levantarse al Tito para ir a la cocina fue detrás de él, sabía que se iba a preparar un cubata. El Tito le guiño un ojo y le dio más de la mitad del botellín de cocacola que le sobraba. Se la bebió a escondidas en la cocina y volvió al salón para pelearse con su hermano y putear al Teide.
-"Niños ¿por que ladra el Teide?, dejadlo en paz de una vez."
Lo mandaron a la huerta a por un poco de perejil para las tortillas de la cena. Corrió como un loco los no más de cincuenta metros que separaban la huerta de la casa y volvio jadenado con el perejil arugado en el puño. Intentó que no notasen el miedo que había pasado.
Les pusieron a cada uno la cena en su mesita y cenaron viendo la tele, sin poder enterarse de lo que contaban, porque los mayores que habían vuelto a sus cartas, cada rato les mandaban bajar el volumen. Terminó de cenar, le dio otra patada a hurtadillas al Teide y se acercó a la mesa a ver como iba la partida. Ahí fue cuando los mayores se dieron cuenta de que había que mandarlos a la cama. Les prometieron que la día siguiente irian al pantano. El y su hermano mayor dormían en la misma habitación en el añadido al garaje. Estaba agotado. Se quitó el bañador, el niqui de superman y las alpargatas y se puso el pijama. Se metió en la cama. Se durmió pensando en María. Terminaba otro día en el paraíso...

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IF YOU WANT TO MAKE A WORLD...

2011-05-21T12:48:00.004+02:00

Llego tarde. Ya todo el mundo ha escrito y opinado sobre el tema, pero como tengo bastantes dudas respecto a que pensar sobre las movilizaciones que estamos viviendo estos días, quiero dejar aquí mis impresiones, para pasado un tiempo ver con la perspectiva necesaria como estaba de equivocado el sábado 21 de mayo de 2.011.
Creo que todo el mundo firmaría sin dudarlo que el pueblo no tiene porque subvencionar a la banca, que la ley de electoral debería ser modificada, así como la ley d´Hont y su distribución de votos y que prefeririamos listas abiertas... Pero lo que ya no tengo tan claro es si estas "acampadas espontáneas" ayudarán en algo a conseguirlo. Que yo sepa ya hay varios partidos que llevan años peleando por esto, pero son partidos minoritarios que no reciben el apoyo de la gente. La gran mayoría no los votamos por miedo a "perder" el voto y en favor del "voto útil" (el mayor invento de los dos grandes que aunque de cara a la galería están todo el día peleándose, a la hora de repartirse el pastel son como dos grandes monopolios que pactan sus tarifas, cuotas de mercado y beneficios sobre el inocente consumidor).
Los discursos románticos y genéricos arrastran. Las utopías nos hacen soñar. El desencanto nos sacude. Muy bien. Pero hace falta algo más. Hacen falta ideas prácticas, soluciones aplicables y concretas. Protestar esta muy bien, pero hay que mojarse y proponer actuaciones que ayuden a solucionar los problemas.
De siempre he creído que el autentico cambio llegará más por los cambios efectuados a nivel personal que por los pretendidos cambios globales ("If you want to make the world a better place, take a look at your self, then make a change!"). Resulta más fácil echar la culpa al empedrado y no actuar.
¿Quién duda que hace falta un cambio en el sistema? pero tal vez sea más factible cambiarlo desde dentro que con cartulinas pintadas a colorines.
De todas formas aunque solo sea por el sentimiento de ilusión que esta prendiendo en la gente joven, creo que merece la pena el 15-M
El tiempo nos dirá.

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¡QUE MALAS SON LAS GRIPES PRIMAVERALES!

2011-04-15T22:50:00.006+02:00

Hoy a medio día de la que volvía a casa, con el sol de frente, me he encontrado con un antiguo compañero de colegio: Hugo, de segundo de EGB en el colegio San Pablo. Teníamos ocho años y yo acababa de llegar a Burgos desde Madrid. Sólo estuve en ese colegio cuatro años y nunca me hice lo que se dice intimo de ninguno de mis compañeros. Pero el caso es que hoy al ver a Hugo le he dicho sin venir a cuento que estábamos preparando una cena de reencuentro de esos compañeros. Me dejo su móvil y su mail y quedamos en tratar de localizar a Goyo, a Escobales, a Lopez, a Oña, a Pineda, a García Polo, a Vicario, a Alvarez, a Santos, a Izquierdo, a Marcos, a Abad... Ya le dije que a Casta y a Fernado los tengo localizados y que Fernando seguramente localizaría sin pegas a Pine y a Izquierdo. Esta tarde me he topado por pura casualidad -haría más de dos años que no lo veía- con Abad y otra vez lo mismo: sin pensármelo dos veces he parado la moto y de buenas a primeras le he espetado todo el rollo. Y después desde el facebook he localizado a Oña y le he mandado el mensajito, así que ya somos al menos cinco montando el tinglado este, que no se si finalmente saldrá y que tampoco tengo muy claro que me apetezca, pero yo no se si ha sido el trancazo que llevo encima desde hace una semana, o una "orden superior", pero no he podido evitarlo... Si alguno de vosotros sois de los mencionados o fuisteis compañeros suyos, daros por invitados y dejad vuestro contacto en los comentarios. No creo que se logre, pero si al nos juntamos a cenar va a ser curioso el reencuentro después de más de treinta años, sobre todo teniendo en cuenta que algunos-bastantes de los mentados no me caían nada bien... .

QUE RARO...

2011-03-30T23:07:00.008+02:00

Sin nada que contar, ni ganas de hablar. Y por primera vez desde hace mucho pienso que no se está nada mal callado.

(Dibujo de Uro )

LUNA LLENA DE INVIERNO.

2011-03-20T03:33:00.004+01:00

No quiero más confesiones. No quiero más corazones abiertos de par en par sin yo pedirlo. Si te quieres sincerar, adelante. Psicoanálisis gratuito. Te aguanto y no te cobro, pero encima mañana no me hagas sentir como si estuviese en deuda contigo. Si te avergüenzas (no tienes motivos, dicho sea de paso. Vale, todos somos humanos...) es tu problema, no el mio.
Me jode. No puedo evitarlo. ..Me trago tu rollo, veo tu cara sin mascara: es fea de cojones. Y aún asi la acepto y hasta la justifico. Pero como al día siguiente sin el alcohol o el cansancio, o el bajón anímico, tú te arrepientes de haberte mostrado tal y como eres con tus debilidades, soy yo el que debo pagarlo perdiendo tu amistad y pasando a ser un "espía" de tu intimidad. ¡No me jodas!.
A partir de hoy aviso a navegantes: orejas grandes si, pero no para escuchar tus penas y encima mañana perderte como amig@.
Yo: tontico, ciego, mudo y sobre todo SORDO.

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YA CASI CASI...

2011-03-01T13:20:00.004+01:00

Más de treinta años me ha costado. Pero ya casi casi lo tengo dominado (bueno, la verdad, es que no tanto. Decir que lo tengo dominado es mucho decir). Pero casi casi. Ya se sabe: todos los días se aprende algo y nunca es tarde si la dicha es buena. Y yo a mis casi cuarenta, acabo de aprender a montar en bici sin manos. Llevo andando en bici desde los cinco o seis años. Y en todo este tiempo nunca conseguí soltar las dos manos del manillar. Era algo superior a mí, parecía que el miedo me soldase una de ellas al manguito. Ahora, más de treinta años después, por fin, con mi flamante bicicross soy capaz de recorrer toda la calle Lain Calvo entera sin manos y terminar con todos los dientes en su sitio. ¡Qué sensación! y que orgulloso estoy. (Cuidadín a los que salís de "Las Artes" sin mirar...).

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¡TU TE FLIPAS!.

2011-02-23T13:31:00.016+01:00

- Ya, ya...

- Yo, yo...

Me da igual que te lo creas o no. De hecho no sé para qué te lo he contado..., ¿ves?.

-¿Cómo te voy a creer?, ¿tengo pinta de idiota o qué?. Anda, deja de vacilar.

- Que no, que no vacilo... Que te lo puedes creer o no, pero es verdad. No soy de aqui.

- "No soy de aquí, no soy de aquí.".. ya. Pero no ser de "aquí" es que eres de Lugo, de Cuenca, de Sevilla... Pero no: tú eres más chulo, tú eres extraterrestre... Y yo tonta y te creo...Já. Me parto y me troncho.
Y yo también, no te jode. Yo soy marciana, pero además marciana, "marciana". De segunda generación, con pedigrí. ¡Anda ya...!
¿Y cómo se llama tu planeta si es que puede saberse?.

- Ahora esperas que te conteste con algo del tipo: "Karentius" o "Hermel" o algo así que suene bien. Tal vez te guste más "z-324", o "K92-R11"... Pero realmente no tiene nombre. Es un tema de conceptos.

- ¿Conceptos? ¡Qué coño conceptos!. Y qué me dices del concepto de reírse de la gente, ¿eh?.

- Me refiero a que no se llama, no tiene nombre.

- ¿Y como os referís a él cuando es necesario?

- ¡Buf, dejalo!. No soy extraterrestre, te estaba bromeando. ¿Estará tu compañera de piso...?.

- Venga, di. ¿Cómo os referís a él , eh? Di.

- A ver. A ver. Nuestra comunicación es "de otra manera", por así decirlo.

-¿Por así decirlo...? ¡Tú te flipas!

- Pues también, pero no es el caso. No sólo se comunica por palabras o conceptos. Hay una comunicación más sencilla y eficaz. No necesita de ideas ni de términos que designen nada. Ni de una elaboración determinada cómo vuestros lenguajes. Lo mismo me da el oral que el gestual, que cualquiera de vuestras formas de comunicación basadas en el mundo de las ideas. Ya te digo: las ideas no son necesarias. No tanto como vosotros pensáis.

- Ya.

- Yo.

- Venga va vale. Demuestramelo. Algo sabrás hacer que me alucine, ¿no?. ¿O no?.

- ¿Algo cómo qué?.

- ¡Tío yo que sé!. Volar, girar la cabeza hacía atrás. echar luz por los ojos, levitar, adivinar lo que estoy pensando o algo... Yo que sé.

- Lo que estas pensando... lo que estas pensando... Chica, eso está tirao, salta a la vista: estas loca por llegar a tu piso, invitarme a subir, que la cursi esa de tu compañera no este...

- ¡Venga tío, pierdete!. No se si eres bobo, estas loco, o solo me estas vacilando. Pero no te lo crees ni tú. ¿Así es como sueles ligar...?, extraterrestre no serás, pero gilipollas, un rato.

- No soy yo sólo. Hay muchos más y sé que digas lo que digas me crees. Lo noto.

Qué frío, ¿no?.

- Ya. Si, si... mucho frío, mucho... Oye: ¿Y cuantos sois...?, que nos vais a invadir...,¿o qué? ¡Venga ya!.

- No os vamos a invadir, has visto mucho cine malo. Estamos aquí por algo, pero no sé todavía el porque. En Burgos he coincidido hasta ahora con lo menos otros veinte como yo. Pero donde alucine fue en Soria, en un sólo día me topé con seis... ¡Con lo pequeño que es Soria!.

- Osea que has venido, (habéis venido), y no sabes a que.

Espero que el resto lo tengan un poco más claro, sino de poco nos vais a servir.

- ¿Ves? das por hecho que estamos para ayudaros. Chica yo no lo veo tan claro... de momento sólo me encargo de soñar por las noches y fabricar sueños...Para vosotros, me imagino.

- Ajá. Tu creas todos los sueños bonitos de la gente, ¿no?. Si ya se te ve poeta, ya.

- Ojalá. Si ves las chorradas que tengo que soñar... y encima ultimamente empiezo a notar cómo que pierdo la memoria. La memoria "original", me refiero, algo así como la placa base.
Acabaré por no saber quién coño soy...

- Vale, vale. Ya hemos llegado, es aquí.

Debo estar medio tonta, pero si quieres subir, igual hacemos un viajecito astral y me enseñas tuuuuuu caaaaaasa, ¿eh E.T...?.

- No perdona, hoy imposible. No sé si lo has hecho a posta o no, pero con tanta preguntita el paseo se ha hecho demasiado largo y ya es muy tarde. Tengo muchísimo que soñar hoy y no me va a dar tiempo... ¿Te llamo mañana...?.

- ¡No me jodas, tu te flipas!. ¿Tanto rollo y ahora no subes...?. ¡Al final va a ser verdad que eres un puto marciano!.

¡¡¡¡Flipao!!!.

HOY PUEDE SER UN GRAN DIA.

2011-02-21T13:28:00.006+01:00

Eso es así. Por más vueltas que le des. Es una verdad como un templo. Una obviedad. Una perogrullada. Y depende sólo de mi. Ni la lluvia, ni la cantidad de idiotas mal intencionados con los que obligatoriamente me habré de cruzar hoy, ni el telediario lo pueden impedir. Es solo cosa mía. Hoy es lunes 21 de febrero de 2.011 y esta clarísimo que nunca, jamás, habrá otro 21 de febrero de 2.011 así que es un día único e irrepetible y en mi mano esta sacarle o no jugo. Las circunstancias, el decorado tendrán su influencia, por supuesto, pero yo y sólo yo seré responsable de mi día. Así que ya me puede molestar la espalda y seguir cayendo este chirimiri, que pienso tirar hacía atrás de los hombros (según Emilo Duró es imposible echar hacía atrás los hombros y no ser feliz) y disfrutar de un maravilloso y extraordinario ( no es ordinario, ya que en millones de años es imposible que se repita este día) lunes. El secreto puede que este en mirar al rededor con ganas de ver y dejar de seguir patrones y pasar sin pena ni gloria dejándome llevar. Serrat lo dice mejor: "dale el día libre a la experiencia, saca de paseo a tus instintos..."
Bueno, mejor hago un "corta y pega" que siempre ha habido clases. ¡Y a comerme el día!

"Hoy puede ser un gran día,plantéatelo así,aprovecharlo o que pase de largo,depende en parte de ti.Dale el día libre a la experienciapara comenzar,y recíbelo como si fuerafiesta de guardar.No consientas que se esfume,asómate y consumela vida a granel.Hoy puede ser un gran día,duro con él.Hoy puede ser un gran díadonde todo está por descubrir,si lo empleas como el últimoque te toca vivir.Saca de paseo a tus instintosy ventílalos al soly no dosifiques los placeres;si puedes, derróchalos.Si la rutina te aplasta,dile que ya bastade mediocridad.Hoy puede ser un gran díadate una oportunidad.Hoy puede ser un gran díaimposible de recuperar,un ejemplar único, no lo dejes escapar.Que todo cuanto te rodealo han puesto para ti.No lo mires desde la ventana y siéntate al festín.Pelea por lo que quieresy no desesperessi algo no anda bien.Hoy puede ser un gran día y mañana también.Hoy puede ser un gran día duro, duro,duro con él."

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CINE ESPAÑOL.

2011-02-08T22:50:00.005+01:00

Me gusta el cine español, otro motivo más para llamarme friki. Sobre todo el que se ha hecho de los noventa para acá. (Barrio, Tapas, Los lunes al sol, Te doy mis ojos... y otras mil de las que, o ahora mismo no caigo, o no me acuerdo de sus títulos).También algunas clásicas de los ochenta y no hablo de las de Almodovar, que aunque no me desagrada tampoco es que me chifle (me gusta más que nada el colorido y la puesta en escena, de alguna de sus pelis, que no de todas). El cine español que me engancha es "el de la 2", el que consigue que si paso por el salón y veo de refilón un solo minuto de secuencia, acabe viendo la película entera sea la hora que sea. Y eso solo me pasa con las pelis españolas, las argentinas y alguna que otra francesa.
Cine que habla de historias sencillas, creíbles, sin efectos especiales ni tíos pegando tiros a la vez que dan volteretas. Un cine cotidiano, emotivo, de gestos, casi siempre intrascendente pero profundamente realista. Un cine nimio, de detalles, plagado de diálogos corrientes en pasillos de supermercado. Un cine en el que los actores secundarios son gigantes que palían la falta de presupuesto o de decorados increíbles. Es un cine que me toca, con el que me siento identificado y que me hace participe cosa que muy pocas veces logra Hollywood.
Ahora que lo pienso también me ocurre lo mismo con la literatura, a pesar de leer de todo, tengo predilección por los novelistas españoles y los sudamericanos. Y aunque me emocionen los Beatles o Michael Jackson, también prefiero escuchar música en español.
¡Coño! a ver si es que soy, además de friki, muy paleto...

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LA CAMISA REGALADA.

2011-02-01T22:52:00.004+01:00

Pues eso: que hoy me han regalado una camisa. Es una talla mayor que la mía. Es de cuadros, de manga larga. No huele mal, pero tampoco huele nada bien. Ah, y no es nueva, esta usada. Es más: el tío la llevaba puesta y se la ha quitado para dármela a mi. Si, si, la llevaba puesta, pero mirándome ha decidido que mi estética de llevar traje con jersey de cuello pico sin camisa no era correcta y en menos de dos minutos, se ha quitado la cazadora, la chaqueta polar, el jersey y la camisa (gracias a Dios debajo llevaba una camiseta, de publicidad creo, porque no es que fuese Nadal precisamente, más bien un poco pecho-lata, diría yo) y me la ha dado. Lo más normal del mundo, vamos. Menos mal que no me ha obligado a ponérmela allí mismo, en el bar, delante de todos. Los parroquianos, lógicamente, han flipado (no más que yo) y no te digo nada del dueño del bar, que quería echarnos a los dos (al donante textil y al atónito receptor) a la puta calle.
Y coño que es de bien nacidos ser agradecidos... pues nada, lo dicho: que muchas gracias, que no la necesitaba, que me va grande y que no es de mi estilo pero que gracias, muchas gracias, que la intención es lo que cuenta y que a todas luces la tuya ha sido buena. Ya lo dicen las bienaventuranzas (o algún mandamiento similar) lo de vestir al desnudo y tal...
(Madre mía, ¡si es que se me juntan todos!).

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CARTA DE DOÑA ADELINA A DON AMARO.

2011-01-24T18:44:00.007+01:00

Apreciado Don Amaro:
No puede usted ni imaginarse cuantas veces he estado tentada de escribirle esta carta, y si no esta, alguna muy similar. Usted sabe bien que yo no soy muy de hablar y que las palabras se me embrollan en la cabeza antes de salir por la boca formando la mitad de las veces estropicios de los que después me resulta harto difícil escapar sana y salva. Por eso no quisiera extenderme demasiado, por miedo a meter la pata -aún más si cabe-, y si soy capaz quisiera ir directamente al grano.
De todas formas, me pregunto yo a mi misma, si de verdad es necesaria esta carta, si no estan las cosas más que claras. Son ya casi veinte años viéndonos todos los Sábados por la tarde, los Domingos por la mañana y algún que otro laborable al buen tun-tun, según las necesidades de la Parroquia o de mi Alma pecadora. ¿Qué le voy a contar yo que Usted no sepa a estas alturas, con una o dos confesiones semanales en las que le aburro con mis dimes y diretes...?.
Hoy no se trata de una duda de fe, que va, si fuese así de sencillo me daba un paseo hasta la Sacristía o hasta el Circulo de la Unión (que a estas horas seguro esta Usted echando su chinchorro), esperaba a que Usted saliese y paseando de vuelta a casa, seguro que me aclaraba esta mente embarullada que Dios me ha dado. Pero como le digo, esta vez se trata de un asunto de otra naturaleza, me atrevería a decir incluso, que se trata de un tema más serio, de mayor importancia.
Y como le decía que no me voy a andar por las ramas, que bastante me cuesta ya arrancarme a hablar como para intentar hacerlo bonito, me meto en harina de una vez:
El caso es que de unos días a esta parte, me siento confundida y atormentada, porque empiezo a sentir una serie de cosas dentro de mí y a pensar una serie de despropósitos, que llegan a asustarme. No por miedo a pecar, que eso a estas alturas (aunque suene blasfemo) poco me importa ya. Me viene ahora de golpe a la cabecita, que qué vergüenza, que estará la carta llena de faltas y de palabras sin concordancia alguna, que estará Usted pensando que de que me ha valido a mi tanta escuela y tanta lectura de las Sagradas Escrituras, pero le aviso desde ya mismo que no pienso no sólo corregirla, sino ni tan siquiera releerla, porque si lo hiciese seguramente no me atreviese a echarla al buzón.
¡Pues ya está, ya me he desahogado!. Ya lo sabe Usted. Ya me he sincerado. ¡Lo mío me ha costado!. Sea cual sea su postura en el tema, le ruego (se que no hace falta que yo se lo diga, que Usted es de caracter prudente por su natural y por su condición de sacerdote, pero me quedo más tranquila diciéndoselo), le ruego, le decía, sea prudente y no me juzgue con demasiada dureza.
Ha sido aún más difícil de lo que me imaginaba, pero esta angustia me oprime el pecho(sobre todo por las noches) y no me deja vivir, ahora espero ya la cosa sea otra.
Entenderá Usted que siendo como yo soy, tan torpe, no sepa como terminar esta misiva, si casi ni siquiera he sabido como desarrollarla. No lo tenga en cuenta ni piense que es por falta de afecto, es más bien por mi espíritu mojigato.
Suya:
Adelina.

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CARTA A SUS MAJESTADES.

2011-01-05T17:42:00.004+01:00

Queridos Reyes Magos, como este año he sido bastante bueno y no me he portado del todo mal, me gustaría mandaros la lista de lo que quiero y así después Sus Majestades me traen lo que crean conveniente:

- Quiero que mi cachorro crezca feliz, sano y con buen corazón
- Quiero saber apreciar todo (to-do) lo que tengo
- Quiero valorar como se merecen a tantos que me quieren y están junto a mi
- Quiero no olvidarme nunca de algunos que ahora ya no están aquí
- Quiero tener la esperanza de que algún día volverán a estar
- Quiero mantener a mis amigos y saber sacar tiempo para estar con ellos
- Quiero no dar importancia a lo que no lo tiene
- Quiero destensarme y estirarme
- Quiero saber quién soy
- Quiero tener alguna certeza
- Quiero aprender a sonreír como costumbre
- Quiero volver a sentir curiosidad
- Quiero disfrutar de cada latido y gozar con cada respiración
- Quiero estar enamorado de la vida

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ESTA CIUDAD AUN PUEDE SER MAS FRIA.

2010-12-29T22:50:00.006+01:00

No me entra en la cabeza. No entiendo de política ni de urbanismo. Pero ¿que coño pasa en Burgos?. ¿Quién se ha empeñado en hacerlo todavía más frío embaldosandolo de arriba a abajo?. Parece que nos molestan los arboles y los jardines. Y que nos divierta y salga gratis el levantar y volver a levantar, para levantar por ¿última? vez cada calle que peatonalizamos (¿tan difícil será hacerlo bien a la primera, o harán las obras sin aparejador y sin arquitecto?). Empezamos cargándonos los árboles de la Flora para sustituirlos por unos tiestos enormes, caros y horrorosos con unos arbolitos enfermizos y raquíticos que da lastima verlos, seguimos con la Plaza Mayor, después de mil y una remodelaciones,cada cual a peor, finalizan con unos mastodonticos asientos de granito heladores y un espantoso suelo de patio de prisión que encima forma miles de charcos en cuanto caen cuatro gotas. Vamos ahora a la plaza de la Catedral, eliminamos el tradicional adoquinado y el jardincito central, para dejar algo similar a una zona común de recreo de cualquier urbanización de adosados de medio pelo (eso si: es un espacio limpio y diáfano que podría llegar a servir como almacén para todas esas figuritas de tienda de chinos que han aparecido en el último año por todos los rincones de la ciudad). Y ahora a por la Isla...
¡Venga va!, que nos sobra el dinero y aún podemos cargarnos el Espolón. Le metemos bien de alquitrán. Una buena capa eh? que se vea que hay poderio... Desde el Arco Santa María hasta la Diputación. Fuera plataneros. Y desde el cafe Polisón hasta el puente de Santa María una pista de patines y multi aventura de color verde fosforito. Sin jardines, claro esta. Quitamos las estatuas de piedra y así podemos encasquetar ahí otras cinco o seis de esas de ojalata de las que hablabamos antes (chico, es lo que tiene comprar "arte" al por mayor...).
Y total, lo pagan los contribuyentes. Hay que olvidarse de la crisis y ser modernos.
¡Es lo que hay!
(Toneladas de jetas con mal gusto y más tontos que ventanas...).

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DESPERTAR.

2010-12-28T11:10:00.003+01:00

Cada mañana al despertar nos reinventamos en un vano intento de resucitar. Pero tan sólo conseguimos reeditarnos: la misma identidad en una versión diferente.

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¿SERIA CRISTIANO JESUCRISTO?.

2010-12-22T11:20:00.012+01:00

Esta claro y siempre ha sido así: cualquier idea política, creencia religiosa o filosofía de vida que cuente con más de una decena de seguidores, antes o después se desvirtúa , pierde su esencia (Marx y su célebre frase: "Moi, je ne suis pas marxiste") y se adapta al gusto y a los intereses de sus promotores (que además casi nunca coinciden con el gusto ni con los intereses de los "consumidores finales" de dicha idea, creencia o filosofía).
Pero los cristianos con Jesús nos hemos pasado. ¿Cuando habló Jesucristo de castidad?. ¿Condenó alguna vez el sexo sin fines reproductivos?. ¿Se declaró contrario a los homosexuales?... No me suena.
Sin embargo si dijo algo sobre un rico, un camello y el ojo de una aguja. Algo sobre ser como los pajarillos y no atesorar riquezas. Algo sobre dejar todo y seguirle o de ser como niños para poder entrar en el Reino. Algo sobre un grano de mostaza y una montaña, sobre tirar la primera piedra...
No despreció a los leprosos, a los "perdidos" ni a las putas. Se reunía con los pescadores y la gente enferma, no se rodeaba de los poderosos ni de los influyentes. Vestía humildemente sin púrpuras ni anillos. No dictó dogmas, pero no se canso de hablarnos sobre un tema: el amor al prójimo.
Se ve que eso no nos interesa. ¡Que mala memoria tenemos (o que selectiva es)!.
Seguramente El hoy, haría cómo Marx, y exclamaría (en hebreo me imagino):

"Lo cierto es que yo no soy cristiano".

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CAMISETAS PARA JOVENES.

2010-12-18T23:39:00.008+01:00

Que le vamos a hacer, soy más de Gandhi que del Ché. Y juraría que conquistó más avances el de la hiladora de algodón que el de los puros. Por eso me da mucho que pensar que sea el argentino y no el indio el que se haya convertido en un ídolo para la juventud. Será que los flaquitos, calvos y miopes no venden camisetas...

VICEROY...

2010-12-18T19:22:00.007+01:00

El riesgo de tener es llegar a perder.

El no poseer facilita el ser.

Hay que elegir, porque aunque uno haga lo imposible por evitarlo el "tener" y el "ser" son practicamente incompatibles entre si.

Otro verbo a tener en cuenta en esta relación sería el "valorar".

Eso para otro día...

SUEÑO CON DOBLE CARGA.

2010-12-16T10:40:00.006+01:00

Nos bajamos todos de la furgoneta. Delante quedarón los dos porretas. Para variar, otra vez me sentía fuera de sitio. Los demás parecían conocerse de toda la vida, hablan y bromeaban entre ellos. A mi me ignoraban. Mi máxima aspiración era desvanecerme, desaparecer y así no obligar a nadie a que me hablase por compasión. Pero ya una vez dentro de la cafetería, mientras nos cambiábamos la ropa y me ponía los zapatos, algunas chicas se dirigieron a mí (más por interés en que les devolviese la llave que por una inclinación personal). Fue ahí cuando ella se me acercó y me espeto:
-"Ven anda, te voy a sanar".
El tono era seco y no animaba mucho a aceptar la invitación. Se dió cuenta de mis reticencias y con una sonrisa en la mirada me cogió de la mano y me paso a la pequeña sala (que podría ser o una enfermería o un gabinete de masajes, pero que me resultaba familiar). Sin mediar palabra me subió al banco vertical. Ajusto mi cabeza a la zona alta del respaldo, fijo mis tobillo a la parte inferior. Se retiro dos pasos hacia atrás, me observó desde esa distancia y sin un momento de duda, sentenció:
-"Claro, tienes claramente agarrotada toda la parte izquierda. ¿No ves como te queda un poquito más corta esa pierna?. Es que llevas cinco muertos en el hombro: tres escritores, que son los que te sirven de consejeros, la rubia y dos amigos míos...Yo te los quito, no te preocupes."
Supe que me estaba diciendo la verdad y que podía confiar en ella, (sólo ahora me doy cuenta que me habló de cinco muertos y si sumamos los tres escritores, más la rubia y los dos amigos salen seis y no cinco). No noté la mejoría que cabía esperar. Para acabar de liarme emocionalmente, cuando me dí cuenta mis ojos me la habían jugado.
-" Perdona, ¿no creerás que te estaba mirando las tetas, eh? Es que no se porque se me ha ido la vista ahí. No quería molestarte" dije intentando justificar esa inoportuna ponderación de su pechuga.
- "No hombre, no te preocupes."
Fue en ese momento, o quizás muchísimo antes cuando apareció el grandullón pelirrojo dando su triple mortal. Creí que se iba a partir las piernas al caer, pero en vez de eso se marcó unos pasos de break dance para terminar fundiendose con la pared en un truco de baile que parecía totalmente imposible.
Ella me miraba sin juzgarme. El resto, juraría que cuchicheaban.

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LLUVIA Y MAR.

2010-12-13T13:15:00.005+01:00

La llovizna remueve la tierra y desentierra fantasmas. ¿Eché pocas paladas o pocas lagrimas?, ¿o es que gota a gota, palabra a palabra, me remueven las opiniones ajenas a la búsqueda?. En que manera me afectó no lo recuerdo. Ni siquiera se en que grado me toca a día de hoy. La memoria es frágil y la mía aún más. ¿De verdad no recuerdo o es que no quiero?. ¿Merece la pena calzarme la escafandra y bajar a las profundidades en busca de un pecio tal vez inexistente?. El mar a simple vista parece en calma, ¿quién soy yo para enturbiarlo?. Por otra parte, si no bajo, tal vez me pierda algo y no consiga nunca encontrarme. Un día de estos me lo tendré que plantear seriamente. Y creo que sería mejor hoy que mañana.

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CANCIONES DE UNA VIDA (VOLUMEN II)

2010-11-30T12:57:00.006+01:00

"Caliente, caliente... eo. Caliente, caliente... oa..."
Año 1.982. Otro verano más en Cadalso con los Titos (nuestro paraíso infantil). Cerezas, almendras, el Piquillo, el Venero, la viña..., todo el día correteando por el jardín en bañador y descalzos. Tenía once años y me enamoré hasta la médula de María, la niña del chalé de enfrente. Guapa, dulce, preciosa y lista. Lo tenía todo, pero sobre todo era lista. Tenía un año menos que yo y parecía sacarme tres.
Se ve que en algún momento se la oí cantar: "Caliente, caliente...".
Ya no pude quitarmela de la cabeza. Me pasaba los días canturreandola. Me la aprendí de memoria. Sólo me faltaba ver a Rafaella por la tele, con ese cuerpazo y esa sensualidad para hacerme incondicional del "caliente, caliente". No paré hasta que me regalaron la cassette (aún la tengo).
Así me pase ese verano (y unos cuantos más) : llorando por las noches por mal de amores , y tarareando por el día la canción de la Carrá, por el mismo motivo.
Recuerdo como si fuese hoy, a mi padre debajo de la higuera:
-"Koky, anda, cantasela a tu madre..." y los dos muertos de risa.
- "Pero, ¿entiendes lo que cantas?"
- "Calla hombre, como lo va entender..."
- "Si, si. Claro que lo entiendo" decía yo, no fuesen a tomarme por bobo. ¡Que coño! la cantaba entera sin fijarme en la letra. Tuvieron que pasar muchos años, para que un día, no se a santo de qué, lo hiciese y comprendiera la risa de mis padres. Tenía que ser un espectáculo: redondito, moreno, con la mirada inocente de la infancia cantando esa letra tan "picantona".
- "¿Te gusta esa niña eh, Koky ?. Es monísima."
Y entonces si que notaba yo como se me ponía la cara "caliente-caliente"...

http://www.youtube.com/watch?v=neCUvAmmR2k

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ALERGIA.

2010-11-27T12:49:00.008+01:00

-Buenos días doctor, ¿qué, como va lo del niño?
- Ya tenemos los resultados. Y hemos llegado a una conclusión. Pero sientese por favor, no este ahí de pie.
- No deje, deje. Si total me paso el día sentada.
- Sientese mejor, hagame caso.
- No me irá a decir ahora que es grave... Si no tiene más que cuento, si lo sabré yo. Toda la vida igual: tanto se busca algo que al final lo va a encontrar y le va a salir un tumor o algo peor, que no va a parar hasta darme un disgusto. Pero si a su edad tenía que estar todo el día feliz, entrando y saliendo en vez de tanto quejarse.
- No sea tan severa con él. Que no hayamos sido capaces hasta ahora de saber cual era el problema de su hijo, no quiere decir que él se queje por gusto.
- Pues si no es por gusto, será por volverme a mi loca. Por favor... ¡que ya no puedo más!. Cada día una cosa nueva. Que si me duele aquí, que si me duele allá, que si me pica más allá... Este chaval va a acabar conmigo.
- Mire, mejor se lo digo de una vez, porque así no avanzamos nada. Su hijo es alérgico...
- ¡¿Alérgico?, ¿eso es todo?!, ¡menuda chorrada! Pues anda que no esta el mundo llenito de alergicos.
- Por favor escúcheme, déjeme terminar. Su hijo es alérgico, pero no a cualquier cosa, su hijo es alérgico al aire.
-¡¿Al aire?! ¡Imposible, no diga tonterías!
- Más concretamente al oxigeno. Para él el oxigeno es un veneno, digamoslo así, de baja intensidad. Lo esta envenenando poco a poco. De ahí su malestar continuo, su sempiterno cansancio y la diversidad de síntomas que presenta.
- ¡Joder! Y perdoneme la expresión. Pero es que este crío es raro hasta para ser alérgico. Y una preguntita: no tendrá que seguir ahora una dieta especial, ¿no?, a ver si para tres gatos que somos en casa, entre el diabético y ahora este, voy a tener que poner tres menús distintos. Si es que no me sale ni una al derechas...

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NANA MAÑANERA.(HALA, HALA, A CASA DE LA ABUELA...).

2010-11-24T10:47:00.015+01:00

Hay un montón de hojas caídas en el suelo.
Hay grupos de niños yendo al colegio.
Hay una Catedral apuntando al cielo.
Hay alguno paseando al perro.
Hay muchas caras de sueño.
Hay un rió que baja en silencio.
Hay empate entre bufandas y pañuelos.
¡Ay...!, hay sólo unos pocos grados bajo cero.

(Poema Infantil, dictado por Bruno desde el calor del cochecito).

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¿Y AHORA QUE...?

2010-11-18T18:43:00.011+01:00

¡Que malos son los traumas infantiles, madre!. Me pase desde los siete años hasta los quince pidiendo a los Reyes Magos el "Big-Trak", un híbrido entre tanqueta militar y nave lunar que programabas y obedecía tus ordenes (no era teledirigido, era programable, algo mucho más innovador a finales de los 70). El juguete era muy caro y el prepuesto de Sus Majestades muy reducido, así que tuve que esperar hasta casi los dieciocho. Entonces Melchor and friends se enrollaron y me lo pusieron. Como ya estaba pasado de moda lo tuvieron que mandar pedir a Chapero (aún lo conservo y todavía funciona). Ese debió de ser uno de los primeros traumas.

Ya después, una vez casado y todo, me dio por Mazinger Z. Conseguí a través de e-bay los episodios en DVD y el álbum de cromos completo y como nuevo. Familiares y amigos me ayudaron a tener casi todas las figuras, posters, caretas, y demás, del robot que es fuerte y muy bravo, que es una furia... (al final tuve que pedir por favor, que dejasen de regalarme cosas y cositas de Mazinger, porque si no iba a acabar odiándolo).

Pasé de los brutos mecánicos a los Casios digitales clásicos (el "reloj de Primera Comunión"). No me llevo demasiado tiempo encontrar el más básico, el plateado de toda la vida. Lo encontré en una joyería perdida en Santander (hace un par de años todavía no habían vuelto los 80) y por menos de veinte euros superé otro trauma.

La última "moreneta" era la Biciccross BH. No me valía ni la Orbea Furia, ni la Crosseta, ni la Motoreta GAC, ni la Derbi Rabassa Panther, ni la Torrot TT que por cierto fue la primera bici que tuve, me la regalaron mis tíos, roja, flamante, con caja de cambios en la barra central... y me la robó un gitano cabrón en la Deportiva.

Pues eso: más de dos años buscando un Bicicross BH, roja, con el asiento de goma espuma (no el de plástico duro de la segunda versión), que no fuese el modelo plegable y que estuviese medianamente bien conservada (a casi todas les faltaban los guardabarros, y resulta casi imposible encontrar una que tenga la llave). Y por fin la encontré en Oviedo. El otro día se la llevaron a casa de mi hermano. Tengo que ir a Asturias a recogerla. Pero ya es mía. Es una joyita. Cómo diría el enano del Señor de los anillos: "miiiii teeesoooorooooo...."

¡Objetivo cumplido! ¿Por qué me dará ahora...?.

PENSANDO EN ALTO.

2010-11-16T17:49:00.006+01:00

Estoy a mitad de la película y todavía no se como se titula. Pasé sin darme cuenta del blanco y negro al color. En la semi oscuridad, cierro los ojos, imagino una gran bola azul girando hacía atrás a toda prisa, después los vuelvo a abrir, parpadeo: todo es diferente, nada ha cambiado. Pienso en alto y ni siquiera yo mismo me oigo. Cómo pedir que me escuchen, y menos aún que me entiendan, los demás. A ratos echo de menos a personas que fueron importantes en mi vida, pero en seguida se me pasa. Recuerdo fugazmente algún episodio que me gustaría repetir bajo la batuta de otro director, y ya puestos, con otro reparto más prestigioso y un productor más rumboso, menos tacaño. ¿Diversión proviene de diversidad?. Me esfuerzo en comprender el mundo circundante cuando no soy capaz de entender el sencillo mecanismo de rosca de mi interior.

Y en cualquier momento caerá el telón. Y en esas estamos tal día como hoy. Y así es, y así se lo hemos contado.

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ESTAR REALMENTE PEDO.

2010-11-08T00:01:00.005+01:00

Pero muy pedo. ¿Me deje liar o me lío yo solo?. Más bien y para ser sincero me lío yo solo, no necesito ayuda. Que cosas: tardo el doble en escribir en la pantalla chorradas como esta (ya quisiera yo que solo fuese el doble). El teclado parece confabularse contra mi (sobre todo la "A" y la "Z" y la barra espaciadora). Mis dedos teclean lo que les da la gana, y alguna que otra letra de mas. ¡Tengo un pedo que me muero. Pero...Paris bien vale una misa, un bautizo bien vale un buen pedo y ver a toda la familia junta y contenta (si no feliz) ... ¡que os voy a contar que no sepáis!. Amén.

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CANCIONES DE UNA VIDA (VOLUMEN I)

2010-10-27T13:27:00.005+02:00

"La Ramona pechugona se ha fugado con el hijo del carterooooo, Ramooonaaaa te quieeeerooooo..."

Creo recordar que esta fue la primera canción que se me pegó y que cantureé hasta aburrirme (y aburrir al resto).

Seguramente antes habría cantado alguna infantil (del tipo "palmas, palmitas") pero no lo recuerdo.

Me parece estar viéndonos a mi padre y a mí en el cuarto de baño (imagino que sería en Oviedo, porque esto era entre el 1.974 y el 1.976, yo no tenía más de cuatro añitos). Yo desnudo en la bañera y mi padre arrodillado fuera enjabonandome, y ambos cantando a grito pelado el estribillo del desastre musical de Fernando Esteso. Mi padre muerto de la risa, dandome la entrada y dejandome después a mi sólo. Y yo sonriendo feliz en pelotas, con la cabeza enjabonada y berreando a pleno pulmón: "¡¡¡Ramooooooona, te quiiieeeeerooooooo...!!!.

http://www.youtube.com/watch?v=CDsqoEzWyIU

MI DIOS.

2010-10-22T11:15:00.006+02:00

No usa túnica y barba blancas. No es exclusiva de los de uno u otro lado del Bósforo. Por supuestísimo ni es conservador ni es progresista. No requiere rituales ni sacrificios. Mi Dios es demasiado extenso para ser etiquetado. Es el eterno observador, el continuo creador, el flujo infinito. El aire que sin ser visto todo lo envuelve. Es único y plural. Es todos y cada uno de los Dioses que existen, existirán y han existido a lo largo de los tiempos y en el interior de las personas. Es la fuerza contenida en cada cosa: desde la melodía de una canción de la Oreja de Van gogh hasta la destrucción de la bomba atómica. Es todo lo que es y todo lo que no es. Soy yo y eres tú que lees esto. Es cada respiración. Es cada muerte. Es la energía que conecta todas las experiencias. Tan obvio que resulta incomprensible. Mí Dios es todo eso y mucho más, pero nunca es excusa para tratar de imponer ideas o comportamientos.
Pudiera ser que yo estuviese equivocado, pero si parto de la premisa mayor de que Dios es infalible y de la menor de que yo soy Dios...

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33 MINEROS, 33 EJEMPLOS

2010-10-13T19:44:00.009+02:00

Treinta y tres mineros, sesenta y nueve días, setecientos metros de tierra sobre las cabezas, seis voluntarios que bajan para ayudar en el rescate, un sólo país, y el mundo entero pendiente de las televisiones.

Hoy ha sido (esta siendo) un día trepidante. Inolvidable. Necesitabamos escuchar alguna nueva esperanzadora entre tanta continua noticia de guerra, hambre y desastres naturales. El rescate, uno a uno y cada cuarenta y cinco minutos, de los mineros chilenos atrapados es una de las mejores cabeceras de telediario de los últimos años. A estas horas ya están fuera veinticuatro, y espero que según lo previsto, mañana me despierte con todos ellos sanos y salvos disfrutando de sus familias.

Treinta y tres mineros, treinta y tres ejemplos. Gente integra, trabajadora, que es capaz de mantener el tipo en circunstancias inimaginables durante más de dos meses, sin comerse los unos a los otros. Con más de quince días de total incertidumbre, interminables horas de los primeros días de enterramiento: "¿Sabrán tan siquiera que estamos vivos?, ¿nos localizarán?, ¿podrán sacarnos vivos a todos?, ¿como?..."

Después llega la comunicación con el exterior y los ánimos de los familiares y el apoyo de todo Chile. Los mineros atrapados no solo no se vienen abajo, sino que en cada transmisión dan ánimos a sus familias, ¡alucinante!.

Las comparaciones son odiosas, pero por pasar el rato, imaginemos como habría transcurrido esta misma situación en España:

Lo primero de todo es depurar responsabilidades: abrir un par de comisiones de investigación (una en el Congreso y otra en el Senado). Si los mineros no se han matado antes los unos a los otros, el salvamento se programa en hora de máxima audiencia y lo retransmiten en el "Salvame diario" (no por nada, si no porque el nombre del programa resulta muy apropiado). El Gobierno para demostrar que somos autónomos y suficientemente capaces, desoye a los técnicos de la Nasa y sus consejos yankis. Por respeto a otras culturas se prohibe a los mineros y a sus familiares lucir simbolos religiosos y las muestras públicas de fe, tales como santiguarse o caer de rodillas y dar gracias a Dios. Rajoy después de echarle la culpa del derrumbe al ejecutivo, exige su hueco a pie de mina para chupar la misma cantidad de minutos de tele que el Zapa. Candido Mendez acusa al PSOE de hacer campaña en beneficio propio con las vidas de los trabajadores y trabajadoras mineros. En el campamento nada de banderas ni de gritos de "Viva España", no vaya a degenerar esto en un acto españolista. Bibiana Aido promueve un debate sobre la conveniencia de que bajasen "en paridad" rescatadores y rescatadoras. Cada minero que llega a la superficie ondea una bandera diferente (que si la señera, la ikurriña, la del Principado, alguna que otra marroquí, una de la UGT, dos de CC.OO, la de Villarriba, la de Vilabajo...). Y no quiero ni pensar en la variedad de titulares completamente distintos de los diferentes periódicos según sus ideologías (eso da para otra entrada aparte).

En fin: hoy, de haber sido chileno, me hubiera sentido orgulloso.

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MONTAÑA RUSA.

2010-09-27T11:58:00.005+02:00

Subes y bajas. Te zarandean los bandazos, te mecen los vaivenes. Escoras a la derecha para acto seguido caer hacía la izquierda. Así es imposible ubicar babor y estribor. Pasas sin percatarte del movimiento reposado y continuo a la velocidad endiablada. Después otra vez se ralentiza la marcha. No distingues la frontera entre la sonrisa y la mueca. La mirada se extravía tratando de buscar un punto de referencia perpetuo e inmutable pero no lo halla. La pupila ahora se dilata ahora se contrae, en un vano intento de adaptarse a las diferentes intensidades de luz. El paisaje cambia, se modifican los colores, se desdibujan los objetos. Pasas del negro al blanco. Caducan las ideas. Y a pesar de los pesares, por nada del mundo te quieres bajar.

IGNACIO DEL RIO.

2010-09-24T23:16:00.003+02:00

¡Gracias!

MUERTO EL PERRO, SE ACABO LA RABIA.

2010-09-15T12:27:00.004+02:00

Un primer plano: su cara de alelado, con media sonrisa y la mirada perdida. Ajeno al periodista, a la cámara, al micrófono y al jaleo de bomberos, policías y curiosos que pululan alrededor. Al fondo se ve arder el edificio de Correos .

Lo dice del tirón, como un niño que sale al escenario y recita a toda prisa su única frase para con las mismas desaparecer. Habla rápido, entre dientes. No se hubieran entendido sus motivos de no haber sido por los subtítulos del telediario:

- "Más de veinte años sin saber nada de ella, y ahora que por fin he conseguido olvidarla me daba miedo que le diese por escribirme... "

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EL INVISIBLE MUNDO DE LOS DE MAS DE 55

2010-09-14T18:23:00.006+02:00

Han desaparecido del planeta. Los busques donde los busques no los encontrarás, al menos no desempeñando un papel activo (y eso que les queda entre cinco y diez años para jubilarse).

Empieza por la tele: ni en los programas del corazón (aquí como público de relleno, puede colarseles alguno), ni en los anuncios, ni en las comedias de situación, ni en las series de policías, ni presentando telediarios...

Sigue por los trabajos cara al público: ni en los bares, ni en las librerías, ni en las mercerías, ni en las grandes superficies, ni en las farmacias, ni en las gasolineras... Ya ni en política que parecían estar bien vistos.

¿Donde trabajarán los años que restan hasta alcanzar la jubilación?, ¿escondidos en algún sótano para no molestar nuestro onírico mundo de botox?

Sólo los puedes encontrar paseando a sus nietos por las tardes (ahora con el parón de la construcción ya ni siquiera tienen obras que controlar).

Vamos a tener que importar gente de entre cincuenta y cinco y setenta y cinco años desde China o Pakistán, porque Dios sabe cuanta falta nos hace un poco de sentido de la realidad.

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¿AGACHARSE...?, ¡QUE VULGARIDAD!.

2010-09-09T13:44:00.014+02:00

Nunca me había fijado hasta ahora. Parece que nos da vergüenza agacharnos. Si, suena tonto, pero es real. Me fije estas vacaciones. Estaba metido en el coche esperando a la entrada de un hospital y veía una lata de coca-cola tirada justo al pie de la escalera de acceso. Todo el mundo que pasaba se percataba de ella y la esquivaba, pero nadie se atrevía a inclinarse para recogerla y tirarla en la papelera que estaba a menos de metro y medio. No había más que agacharse, cogerla y alargar el brazo para echarla a la basura. Estoy seguro que alguno lo pensó, incluso alguno deseó hacerlo, pero debió de darles vergüenza: "¿por qué voy a ser yo el que lo haga si nadie lo ha hecho?" , "a ver si se creen que sufro complejo de inferioridad"... Parecía que hacerlo supusiese exponerse a una humillación pública.

Lo mismo paso dos días después en la playa. Una garrafa de gasóleo de las de las barcas de pescadores estaba en la arena en mitad del camino que llevaba de las sombrillas a la pasarela de salida. La papelera en este caso pillaba dos pasos más alante. Observo un buen rato desde mi toalla e igual comportamiento: gente que pasa, ojea, dribla y continúa tan ufana.

Huelga decir que como soy un sinvergüenza y un paria, en ambos casos, me arme de valor y de morro para vencer el pundonor y me encargué personalmente de tan inmorales asuntos.

De verdad que estoy convencido que más de uno quiso agacharse y hacer lo que sentía que debía hacer pero su alto sentido de la dignidad y de la vergüenza le propino un oportuno latigazo de ciática para impedírselo.

La pregunta es: ¿ hubiese presenciado las mismas reacciones de indiferencia y soberbia si en vez de una garrafa y una lata lo que se tropezasen en el suelo fuese una cartera de Carolina Herrera o un iPod...?.

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ORACION.

2010-08-09T23:17:00.006+02:00

Hacía mucho que no rezaba. Desde la muerte de mi madre, va para diez años. A la vuelta del Camino me dio por la meditación, y alguna vez había orado. Que aunque lo parezca no es lo mismo. Orar implica necesariamente el intelecto, mientras que para rezar no es imprescindible. La voluntad puede ser la misma, pero el rezo tiene algo de mantra, es más monótono, más automático, más soporifero. Al final uno acaba rezando por inercia, inconscientemente. Pero la intención, que es lo realmente importante, esta ahí. (Lo ideal sería que esa intención no llevase demasiada tensión, aunque a veces es inevitable que vaya acompañada de pura desesperación). Por motivos que no vienen al caso, hace algo más de un mes que me duermo rezando una oración que casi nunca falla, salvo que uno no tenga ni la la más mínima fe en ella (cómo cuando murió mi madre) y hasta asi se de casos en los que ha funcionado. Es la "Oración a la Virgen Purísima". La vi hace años en un periódico. Una vez la Virgen te otorga tus peticiones debes publicarla, como agradecimiento, durante tres días seguidos. Yo nunca la publique, debiendo haberlo hecho en más de una ocasión. Así que en compensación, la escribo aqui y si a alguno de vosotros (creyentes o no) os pudiera venir bien, pues mejor que mejor:

Oración a la Virgen Purísima.

"Oh! Virgen Purísima llena de bondad y comprensión. Vos que sois la mejor intercesora ante la Divina Providencia, os ruego por medio de esta oración me ayudes a solucionar mi problema. Acordaos oh Virgen María, que jamás se ha oído decir que ninguno de cuantos se hayan acogido bajo vuestro amparo, hayan implorado vuestra asistencia y dirigido sus suplicas, haya sido abandonado. Animado yo con tal esperanza acudo a Vos oh Virgen de las Vírgenes y gimiendo bajo el peso de mis pecados me postro a vuestros pies y os ruego me escuchéis (aquí se indica la petición). No desechéis mis súplicas o Madre bondadosa, antes bien: oidlas propicias y acogedlas favorablemente. Amén. "

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UN CHISTE, (¿O NO?)

2010-07-23T00:15:00.015+02:00

- Mira a ver Santiago, habla de algo hombre, encima de que nos ha dejado subirnos a su carro, después de más de tres horas haciendo autostop por estas carreteruchas de montaña de mala muerte, que menos que darle un poquito de conversación al paisano.

- Ya. ¿Y de que coño quieres que le hable al arriero este? Dejalo que él va feliz ahí alante y nosotros aquí no vamos como para tirar cohetes.

- Shhhh... que te va a oir. Joder, pues hablale de fútbol, que menudo tío el CR9 y esas cosas...

- ¡Si hombre! Para que resulte ser cule y nos eche del carro. Yo no quiero correr riesgos, no tengo ganas de caminar ni un paso más.

- Coño Santiago, mira a ver con el tema del clima, lo buenas que han debido ser este año las cosechas con tanta agua como ha caido...

- Ya. Para que sus cultivos sean de secano, se mosqueé y nos mande bajar del carro. De eso nada.

- ¿Y de política y la puta crisis...? Ahí estamos todos de acuerdo, ¿no?

- Menos los incondicionales del ZP, ¿quién te dice que no es él uno de ellos, se siente ofendido y nos apea, eh?

- Coño Santiago, lo que sea. Di algo. Este silencio tan denso es muy incomodo. Nos va a echar...

- Bueno, venga, vale. A ver...

(Carraspeo) - Ejem , ejem... ¡Pues si, hombre si...!

- ¡¡Pues no hombre, no!! Faltaría más. ¡¡ Bajense del carro, que el carro es mío!!

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JERJES CONQUISTA EL MAR.

2010-07-21T11:14:00.010+02:00

El mar no. Lo que conquista Jerjes es tu corazón nada más conocerlo. La novela te engancha desde la primera línea y no te deja soltar el libro hasta haberlo acabado. Es como un helado almendrado al que acabas mordisqueando el palo cuando ya no queda más chocolate. Te lo lees del tirón y una vez terminado te provoca sentimientos contrarios : por una parte todavía paladeas y disfrutas de los escenarios y situaciones creadas por el autor, y por otra te ataca un sentimiento de perdida porque empiezas, desde ya, a echar de menos a sus personajes.

Su argumento no se basa en sucesos extraordinarios, más bien al contrario. Situaciones comunes en las que nos podriamos encontrar nosotros mismos un día cualquiera. Yo lo llamo "realismo blandito" (no edulcora la realidad, pero no se regodea en la tragedia humana y busca el lado tierno de cada situación). El libro es cortito y centra el peso de la narración en un personaje tan especial y entrañable que casi pasa a formar parte de tu familia.

A Jerjes, le he cogido el mismo cariño que al Principito, al viejo que leia novelas de amor, al otro viejo (el del mar y el pez espada), a Caulfield del Guardián entre el centeno, a Pecay de la Fuerza de Uno, o a Perico de la Brújula Loca. Me ha conquistado desde el minuto uno. Esta novela de Oscar Esquivias es uno de esos libros que me gustaría regalar a todos los amigos, para que ellos también disfruten, como yo lo hice, de la magia de lo cotidiano, del arte de contar, de convertir mediante el verbo lo intrascendente en interesante. Como no lo puedo regalar a todo el que quisiera, desde aquí os animo a que os lo leáis, seguro que Jerjes también os conquista a vosotros y cada vez que paseis por la Gran Vía mirais hacia arriba hacia las terrazas de la Telefónica.

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EL HOMBRE FELIZ SI QUE TIENE CAMISA

2010-07-15T20:12:00.011+02:00

Conozco a un hombre feliz. Si se lo preguntan lo reconoce, no miente ¿para que iba a mentir?, pero me dice que no suele pensar en ello, porque la felicidad se escabulle en cuanto se siente descubierta. El hombre feliz me dice que él sabe que lo es, pero que no es necesario ser consciente de ello continuamente, basta con serlo sin más. El hombre feliz tiene camisa, pero no es de marca, me dice que le importa un pito Tommy Hilfiger, La Martinica y Dolce Gabbana juntos. El hombre feliz no tiene teléfono móvil, me dice que no le es imprescindible. El hombre feliz no tiene coche, me dice que para las pocas veces que lo necesita le resulta más cómodo y barato alquilarlo o pedírselo a alguno de sus hermanos. El hombre feliz no tiene créditos bancarios, me dice que nunca necesita nada tan caro que los justifique, salvo un pisito que compro muy bien hara unos diez años y por el que tiene una hipoteca pequeña de la que ni siquiera sabe el importe. El hombre feliz tiene trabajo, me dice que hoy en día eso ya es motivo más que suficiente para ser feliz. El hombre feliz no tiene ni puta idea de cuanto cobra, me dice que gana de sobra para sus pequeños caprichos, para tomarse sus vinitos, poder invitar de vez en cuando y llegar a fin de mes. El hombre feliz tiene buena salud, me dice que si se hubiera cuidado la tendría aún mejor. El hombre feliz tiene muy mala memoria y tal vez muy poca personalidad, me dice que quizás eso ayude mucho. El hombre feliz es muy dormilón, me dice que dormir es uno de los grandes placeres denostados hoy en día. El hombre feliz tiene una familia y cuatro amigos , me dice que son los pilares donde se apoya. El hombre feliz tiene un ángel al que dormir en brazos y un par de ojos que venera, me dice que uno y los otros son la luz de su vida. El hombre feliz da las gracias a Dios todos los días, me dice que hay que saber ser agradecido.

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IDEAS Y CUERNOS

2010-07-13T13:42:00.008+02:00

Hoy me ha dado por ahí: ¿donde surge el pensamiento?.
Me refiero al lugar físico, al punto exacto, no al remoto y platónico lugar de donde provienen las ideas, sino el espacio de nuestro organismo donde se originan. Las emociones nacen en el plexo solar, en algún lugar impreciso entre el corazón y el final del esternón. De ahí crecen y se expanden hasta llegar al estómago por el sur y a las mejillas por el norte.

Pero el pensamiento, las ideas, ¿donde se elaboran?. No logro ubicarlo. A ver...Ahora me paro... Pienso en ello... Trato de ser consciente de como surge el pensamiento, de sentirlo físicamente. Creo que si, que es justo encima de los ojos, para ser más conciso sobre las cejas. El entrecejo es el "cine exin" de las ideas y las proyecta sobre la zona alta de la frente, en el cráneo, un poco más alla de donde empieza el nacimiento del pelo, como si fuese la sábana cóncava de un cine de verano.

Creo que los pensamientos nos brotan donde a los unicornios les nacía el cuerno.

VERANO, SOL Y CALOR

2010-07-04T00:20:00.008+02:00

Siempre he soportado mucho mejor el calor que el frío. Soy un hombre de primavera y de verano. El otoño me deprime y el invierno me encoje hasta extinguirme. En primavera, el sol me espabila y vuelvo a sentirme conectado al planeta y a la vida. Después durante el verano alcanzo mi mayor plenitud, paseando al sol con niqui, pantalones cortos y chanclas. Pudiendo salir a correr todavía con luz del día y disfrutando de los pinares de la Cartuja. Descalzándome para pisar tierra, hierba o arena a la menor oportunidad. Y si pienso en la arena, el deseo vuela hasta la playa, mi escenario perfecto. Puedo pasar días enteros en la playa, con un libro, unos bocadillos y una botella de agua. Nada más. Ni sombrilla, ni cubo, ni pala, ni iPod, ni protector solar. Nada. No necesito ni siquiera toalla, de hecho prefiero tumbarme directamente sobre la arena. Los rayos de sol masajean y distienden mis enroscados y atrofiados músculos y el ruido amable y acompasado de las olas me retrae a sensaciones pasadas de adolescencia recién estrenada en eternas vacaciones familiares.
¡Madre mía como me gusta el verano y que ganas tenía de que llegase!. Ay... (suspiro).

OTRO VENDRA QUE BUENO ME HARA.

2010-06-11T00:14:00.003+02:00

Nunca creí decir esto:

-"Felipito, por favor, ¡vuelve!. Anda."

Te he visto hoy en la tele de refilón y solo con tu empaque y tu presencia, sin proponertelo, pones de manifesto la mínima valía y catadura moral de toda la canallesca que nos gobierna, y de la que desde la oposición aspira a hacerlo, en estas fechas.

Dominas el lenguaje a la perfección, podrías tirarte horas y horas hablando, metiendo ruido como ellos, a base de ecos, giros prefabricados, y más ecos. Pero coño: cuando hablas dices algo.

Me da apuro reconocerlo, pero...¡te echo tanto de menos!.

TENDER LA ROPA.

2010-06-10T23:27:00.004+02:00

No se poner la lavadora. Nunca la he puesto. En cambio plancho a nivel casi profesional y cuelgo la ropa como nadie.
Suelo usar un tendal (o tendedero) de interior, de esos de pie. Si la colada es de ropa blanca me gusta, el olor es riquisimo. Pero si es ropa de color, disfruto todavía más, el reto es mayor.
Cualquier psicoanalista de medio pelo podría definir mi carácter con tan solo ver uno de mis tendales: "Un tipo obsesionado por el orden, maniático, perfeccionista, que no puede dejar de medir y calcular, y que busca la perfección como si de ella dependiese su salvación". (Otro día hablaré de cómo se puede también sacar conclusiones sobre la personalidad de quien echó la ropa a lavar, según desabroche o no los botones, se quite la camisa dejando las mangas del derecho, del revés, o una hacia dentro y la otra hacia fuera..., pero eso llevaría ahora demasiadas lineas y tengo poca batería).
Los calzoncillos con los calzoncillos. Las bragas con las bragas. Una fila de pinzas rojas, otra verde, y otra amarilla. Nunca mezclo en la misma cuerda dos pinzas de diferente color salvo que forme alguna serie alternándolas (una roja, dos amarillas, una roja...). Las toallas con las toallas, primero las grandes, después las pequeñas. Las camisas según los tonos. Calcetines de deporte (kalenji negros) por un lado, ejecutivos por otro. Mil veces he intentado colgarlo todo a lo loco, sin mirar, pasando del orden y del concierto. Pero no he podido. Es superior a mis fuerzas. Mi sentido del orden no se desconecta jamás, muy a mi pesar.
¿El tendal de fuera, el "avión"...?: Casi nunca lo utilizo: la paranoia podría llegar al paroxismo, ¡ahí, encima , hay público!.

(No pongo foto, porque cualquier día de estos saco una a uno de mis tendales, que se lo merecen, y la añado).

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AUSTERIDAD Y AHORRO.

2010-06-02T00:02:00.008+02:00

Dos palabras que estos días no gozan de muy buena prensa y que a mi siempre me han gustado por su oposición total con "ostentación" y "derroche".
Hace pocos días descubrí el suave y delicioso blog de Aniki y hoy le comentaba en su ultima entrada, que hemos vivido unos años de autentica locura. El despilfarro ha sido obsceno, además de idiota y peligroso. Los comportamientos en el consumo antinaturales. La chulería amoral.
No utilizábamos los recursos, los malgastabamos. Como había grifo, el agua corría sin necesidad de que hubiese sed.
Yo, que no soy ningún potentado, he llegado a dejar caducarse por desidia el comprobante de compra de unos pantalones que resultaron ser demasiado grandes, sin volver al comercio a cambiarlos por unos de mi talla, perdiendo el importe de la compra y quedándome sin pantalones. He comprado una calculadora nueva sólo porque la mía necesitaba cambiar la pila y me resultaba más rápido y cómodo comprar otra, y he tirado la vieja con su pila gastada a la papelera de la oficina (que por cierto no tiene mucha pinta de contenedor de reciclaje...).
Atábamos perros con longaniza. Para comprar un simple cruasán esperábamos que viniese presentado en una cajita, con tres plásticos de diferente color envolviéndolo y un lacito de celofán como ornamento. Si nuestro coche necesitaba una mano de pintura era excusa suficiente para comprar un nuevo (lo más parecido posible a una tanqueta militar sin importarnos que chupase o no ingentes cantidades de gasolina).
El "por si acaso..." , el "ya que estamos...", y el "total por un poco más..." nos habían alienado. Pedíamos a gritos una crisis morrocotuda para despertar, para volver a la realidad y pisar el suelo. ¡Cuanta falta hace a veces una cura de humildad!.
No veo yo muy claro el planteamiento de Einstein de que cualquier crisis representa un nuevo lote de oportunidades, pero era urgente y necesario sufrir una. Y gracias a Dios aquí esta.
Eso si: esto no sirve de justificación para toda la pandilla de usureros (¿banqueros?) ,marrulleros (¿especuladores?) y politicuchos (¿politicuchos?) que nos han arruinado y han conseguido aniquilar la ilusión y la iniciativa a millones de personas. Vuelvo a decir que la abundancia y los dones son para bendecirlos, agradecerlos y disfrutarlos, nunca para dilapidarlos.

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EL ALICATADOR FRUSTADO.

2010-05-26T00:23:00.006+02:00

Vende seguros. Se gana bien la vida. No se puede quejar. Pero en el fondo a él lo que le gusta es alicatar. Le traen loco los azulejos. Cada vez que saca un minuto tira de espátula y baldosín y no para. Alicata cada metro cuadrado que encuentra libre. Se considera bueno. Es autodidacta. Tanto fijarse cada vez que va de visita a una casa, cuando entra en un hospital, en los aseos de las gasolineras, en la cocina de algún amigo... Ha ido aprendiendo. Tiene un juego de muñeca muy particular. Se considera bueno. Si se atreviese a dar el paso, podría vivir de ello. Es lo suyo, vamos.
Por circunstancias de la vida, ha empezado a tomar café en un bar al que va mucho "peoneta". Escucha sus conversaciones. Se fija en sus ademanes. Mira de reojo sus furgonetas. Ha hecho amistad con un par de ellos, que incluso le dejan subir a la obra a verles trabajar en directo. Enorme sorpresa: ¡no hay color, esos si son máquinas!. Ellos si saben rellenar juntas, o por contra colocar como Dios manda los azulejos rectificados. Se decepciona. ¡No tiene ni idea!, ¡es sólo un aficionado!. Decide rendirse, abandonar su pasión. Nunca será como ellos.¿Para que seguir perdiendo el tiempo?. No sabía que había tanta gente dotada para colocar baldosa. Se centra en su rutina. Amplía su cartera de clientes. Se refugia entre sus pólizas. Pero un día el rumano que le envía el seguro a casa le devuelve la confianza: "Menudo manta esta hecho este chaval... yo lo haría mejor..." De golpe espabila. No tiene porque ser el mejor. Ni tan siquiera tiene porque ser bueno. Basta con que disfrute con los Porcelanosa y ese trastear le haga sentir bien. Sale a la calle. Va a una tienda de ropa de trabajo y se compra un flamante mono azul. Seguirá dándole a la plaqueta y al mazo de goma.

"¡Que coño, no hago daño a nadie!".

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VIVIR.

2010-05-23T23:58:00.007+02:00

Dicen en Okinawa que sin motivaciones es difícil llegar a viejo. La curiosidad que mata al gato, al hombre le insufla vida. Explorar el entorno. Abrir los ojos como platos, mirar y maravillarse. Descubrir, pero no ver nunca el truco, disfrutar de la magia sin más. Aprender lo justo y dejarnos sorprender cien veces al día. No perder nunca la capacidad de asombro: esa es la clave. (Ah: ¡y no olvidarse de respirar!).

DR. JEKYLL AND MR. HYDE

2010-05-19T22:15:00.010+02:00

Lo recuerdo como si fuese hoy. Estaba en tercero de EGB (ocho o nueve añitos) y al abrir al azar mi nuevo libro de Ciencias recién forrado, para ver con lo que me tocaría enfrentarme durante el curso, me quedé atónito. No podía creerlo. Estudiar era la bomba. El libro tenía la solución...: ¡por fin alguien me iba a explicar como funciona (y por tanto como dominar y controlar) el odio!.
Falsa alarma. El tema trataba sobre el oído, ya sabéis: estribo, yunque, trompa de Eustaquio..., nada sobre el odioso sentimiento que cuando brota me somete.
Desde niño sufro ataques (casi convulsiones) de odio. Son repentinos e incontrolables. Son superiores a mí. De golpe, por algo que me dicen o que me hacen, que no tiene porque tener mayor importancia, me empieza a hervir la sangre y comienzo a soltar veneno por la boquita con el único proposito de herir lo más hondo posible. Y no asesino al objeto de mi ira por los pelos (aveces me llego a asustar a mi mismo).
Pensándolo ahora, con treinta años de distancia, me resulta extraño creer que un niño con una infancia normal, en un ambiente saludable, y supuestamente equilibrado mentalmente pueda albergar odio hacía alguien. Quizás no fuese exactamente odio, y el término exacto fuese ira, o rabia extrema, pero dejando a un lado la terminología el caso es que cuando vi en el libro el capítulo al que hago mención, se me abrió el Cielo, pensando que gracias a aquella lección no sería ya más esclavo de mis repentinos accesos de odio.
Con los años y muchísimo esfuerzo (no os podéis imaginar cuanto) y la paciente ayuda de mi madre, he conseguido no sufrir esas "morenetas" más que de ciento en viento. Trato de reconocerlas y abortarlas justo cuando empiezan a fraguarse en mi pecho y evitar así sus lastimosas consecuencias. Porque esa es otra: la pobrecita víctima se queda hecha caldo, pero yo unos minutos después del zenit de encabronamiento, me vengo abajo, entierro a Mister Hyde y me quisiera morir al ser consciente de lo injusto y sumamente desproporcionado de mi comportamiento. Y me asfixia un enorme sentimiento de culpa y de vergüenza.
Vivo estos arrebatos de una manera totalmente física, como se puede sentir una crisis de tos o un violento hipo. Por eso, pobre de mí, creía que en un libro de Ciencias podría estar la solución.
En fín, aunque últimamente lo tengo bastante controlado, si alguién sabe de algunas gotas que vayan bien "para lo mío", le estaré enormemente agradecido.

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¿QUIEN HA VISTO AL ULTIMO TUNO?

2010-05-13T16:14:00.008+02:00

Ayer de tarde, no se porque, me perforo la cabeza la melodía de "Clavelitos" y no pude dejar de tararearla hasta que de noche me dormí. Esta mañana estuve pensando en que habrá sido de las tunas... Juraría que una de las últimas veces que las vi fue en la boda de mi cuñada y eso fue allá por el 93. (Sin tener en cuenta un patético anuncio de televisión de muebles "Boom"). Solían ir a las bodas a sacarse unos duros, pero te los podías encontrar a casi cualquier hora y en cualquier sitio, con su buen rollo y simpatía, su fama de vividores y noctámbulos juerguistas y su aire chulesco, una especie de sentimiento de superioridad, obligatorio para salir a la calle asi vestidos, (una mezcla extraña y sin predominio claro, entre los atuendos de un bailarín de clásico, las calzas de un Don Juan Tenorio de bajo presupuesto, y la combinación de la cabina de camión trailer con sus insignias y banderitas colgando, y la capa de Drácula), ¡había que estar uno muy seguro de si mismo para vacilar a las chicas con esas trazas!.
Otra cosa curiosísima, que nunca entendí muy bien, es que lo mismo podían ir tres, que treinta. Si se terciaba cantar, se ponian a ello fuesen legión o sólo cuatro gatos.
Nunca fui tuno, ¡con mi oído no podría ni darle a la pandereta!, pero creo que me hubiera gustado cantarle una serenata, arropado por mis amigos, a alguna de mis novietas de juventud.
"Triste y sola" la aprendí de niño en unos campamentos y me cautivó. Es una de mis preferidas entre el repertorio tunero, todavía hoy me pone los pelos de punta cada vez que la escucho.
No se si aún quedan tunas, si están en peligro de extinción, o si han sucumbido víctimas de algun virus salvaje, endémico del folclóre. Quizás en ciudades con más ambiente universitario quede alguna, yo creo que en Burgos han desaparecido totalmente. La media de edad de las últimas que recuerdo haber visto no bajaba de los 35 años (o eran de verdad malos, pero muy malos estudiantes, o eran más bien una "coral de nuestros mayores" más que una tuna propiamente dicha).
No lo niego: soy un hortera (ahora me llamarían "friki"), pero ...: ¡Me encanta la tuna!.

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EMOCION

2010-05-07T20:34:00.004+02:00

Me desborda, juega con la baza de la sorpresa a su favor, con el poder de lo desconocido. Es tan tentador que no puedo evitar dejarme arrastrar.
Se achica la garganta y se ensancha el lacrimal. Se tensan las aletas de la nariz para con la rigidez compensar y evitar el goteo. El pecho se expande hasta la estratosfera y más allá, y repentinamente, sin previo aviso, se retrae sobre si mismo exhalando un eterno suspiro que brota de más allá de tu vida, que nace en un alma anterior, en una memoria heredada.
Es tan grande que no se podría calificar de imponderable, porque dos negaciones serían afirmación.
Es más un vértigo que otra cosa.
Es. No se lo que es, pero es. Y ser es lo importante.
¡Es!.

TACONES A LAS 10,05

2010-04-30T11:36:00.005+02:00

Desde que quite los pósters, el escaparate de mi oficina se ha vuelto una gigantesca y tentadora ventana al mundo. Al otro lado del cristal, a menos de metro y medio, pasa la vida: trajeados de Caja Círculo, conductores que aprovechan el semáforo en rojo para hablar por el móvil, señoras de vuelta de la compra, repartidores de Seur, chicas bonitas (y otras no tanto), autobuses urbanos más o menos llenos, abuelos arrastrando de la manita a sus nietos... Todos los movimientos que percibo se conforman a apartes iguales de la magia y la vulgaridad propias de lo cotidiano.
Pero el momento álgido de todo este vaivén diario es el majestuoso desfile, a las diez y cinco de la mañana, de unas piernas infinitas, que conectan directamente unos taconazos de no menos de diez centímetros con la primera cervical de la dueña de dichos tacones. Pasando eso sí, por un precioso culo de perfecta forma y proporcionado tamaño.
Con pasitos cortos y precisos cruza aceleradamente entre los coches, ante la mirada idiotizada de los conductores. Yo mismo, a pesar de presenciar la carrerita todos los días a la misma hora, todavía la miro incrédulo, no entendiendo como se puede sobrevivir sin tronco, siendo sólo piernas. Ella camina indolente, sabiéndose observada, admirada y envidiada. Como una diosa no repite túnica jamás, asi ella nos deleita cada mañana con un modelito nuevo (no hace falta ser muy observador para notar su preferencia por las minifaldas, los vaqueros ajustados y las botas de caña que seguro se inventaron pensando en ella).
Juro que ni en la tele he visto nunca unas piernas más largas.

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14 MINUTOS

2010-04-22T23:18:00.004+02:00

Como mucho: catorce minutos de batería. A ver que dan de si. Antes de acceder al blog ya me lío y salto de sitio en sitio... Tardo en llegar. Habré perdido un minuto. Hoy nada de página de RAE minimizada para comprobar posibles coces al diccionario. Y seguramente ni imagen que acompañe a la entrada. Sólo unas pocas palabras sin sentido. Cuatro pensamientos huérfanos sin posibilidad de desarrollo. Son las 23,22 de un jueves víspera de fiesta, y aquí estoy, que no es poco. Menos mal que sólo quedaban catorce, porque hoy tampoco podría extenderme más.

Dentro de cincuenta y tres años (si recuerdo el nombre del sitio) podré entrar al blog y recordar mi estado de ánimo de este momento, estoy inmortalizando, pues, el instante . Aunque la verdad, no creo que me importe lo más mínimo el saber como me sentía el 22 de abril del 2.010, habiendo pasado los noventa.

Cuando tenía trece o catorce años me concentre todo lo que pude mirando mi pulgar, queriendo fijar la imagen exacta en mi cabeza para recordarla nítida por el resto de mi vida, y cuando fuese mayor poder comparar los dos dedos (el del presente y el del pasado), pero o no guardé muy fielmente la foto en mi memoría o no noto mucho cambio.
¡Dos minutos!...: ¡Publicar entrada!.

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ENVIDIA

2010-04-19T23:28:00.028+02:00

- ¿Si...?
- ¿Que pasa chiquitilla, como estas?
- Bien, cerca de Lerma ya.

Su voz, ya de mujer, humedecida por el llanto de todo un día de despedidas, se impone a la algarabía del autobús y se le escapa algún que otro gorgorito.

- Que envidia me das: quince años y una semana de intercambio en Italia.
- ¿Envidia...? ¡Já, envidia...! Si supieses como estoy...
- Lo sé. O creo saberlo. Más bien lo recuerdo.
- Ha sido un viaje tan mágico...
- Date cuenta que hasta hace tan sólo diez días, el campamento de verano había sido tu mejor escapada, y ahora ya no te parece tan especial, ¿no?. Te quedan mil viajes maravillosos por hacer. ¡Acabas de empezar!.
- Este sí que ha sido especial... ¡Ha sido lo mejor!.

Las lágrimas le ahogan la voz. Algo, que después de más de doce horas de traslados, tiempos muertos de aeropuerto, retrasos, vuelos, y autobuses sólo le puede ocurrir a un corazón todavía sin desembalar.

- Eran todos tan majos...

- Y alguno además de majo era muy guapo, ¿eh?.

- ¡Que tonto eres...!
- Disfruta de tu nostalgía, sacale elmáximo partido a tu pena. Saborea lo que sientes. ¿No te ves muchísimo más viva hoy que hace diez días?. Es maravilloso sentir hondo, con esa intensidad. ¡Lo que daría yo por palpitar así!.

- Si tu lo dices...

No quiere hablar, pero a la vez esta loca por contar, es su manera de mantener entre sus dedos el hilo que la conecta con el país de los espagetis. No quiere que se desvanezcan las sensaciones, desea mantenerlas delante de sus ojos para siempre. Volver atrás, solo unas horas, un día...

- Regodeate en tu tristeza, nunca tendrás otra más hermosa.
- Ya... ¡ay!
- Bueno canalla, te dejo con tus lágrimas. Cuando llegues a casa, metete en la cama y llora. Llora hasta reventar. No pares. No se te ocurra dormir.
- Si ya no tengo lágrimas...
- Pues llora en seco. ¿Preferirías no haberlo vivido y así no tener que sufrir ahora?.
- Que fácil lo pones. ¿No te das cuenta que no lo volveré a ver...?
- Nunca se sabe, nunca se sabe...

Me encantaría hablar con ella durante horas. Así yo también mantendría entre mis dedos un hilo imaginario, el que me uniría a la prehistoria: a mi adolescencia.

- Un besito, ya hablamos mañana.
- Vale...(hipido..., suspiro..., otro hipido...) Chao...(más hipidos).

Me muero de envidia..., pero ella no se lo cree. (¡Gigantesco suspiro!).

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UN TRIANGULO NUNCA SERA UN CIRCULO.

2010-04-18T22:14:00.007+02:00

Hay un juego de niños compuesto por piezas de plástico de distintas formas y colores, en el que hay que encajar cada figura en su molde correspondiente, el cuadrado en el cuadrado, el triángulo en el triángulo, el círculo en el círculo... Se ve que yo de crío o no lo tuve, o nunca llegue a completarlo. A diario me rompo la cabeza tratando de encajar, pero a pesar de mis esfuerzos no logro adoptar la forma necesaria. Bien es cierto que a los quince tenía más definida mi "forma geométrica" que hoy con treinta y ocho...
Ya me cuesta suficiente esfuerzo tratar de saber quién coño soy y que pinto aquí, a que grupo pertenezco (por la mañana me veo marcados rasgos de triángulo, pero hay noches que me siento un circulo orondo y rechoncho), como para encima dejarme los cuernos en tratar de ser como los demás para ser aceptado. Todos, en el fondo, nos definimos como diferentes, extraños, raros, (aunque realmente lo que queremos decir es que somos "especiales", que viene a ser lo mismo, pero con un toque de distinción). Y a la vez queremos ser aceptados. Cuando estamos rodeados de un determinado ambiente predominante, inconscientemente tratamos de adaptarnos, de mimetizarnos para disfrutar de una rápida integración. Yo, de siempre, he sido un autentico inepto en ese campo. Y no soy un inadaptado, en ellos hay algo de actitud voluntaría, de opción personal. Lo mío es bastante peor, es involuntario y menos estridente, pero más doloroso.
No hay manera. Es inútil. Cuanto más lo intento más conciencia tomo de que soy un triángulo en un mundo de círculos.

GRANDES SENTENCIAS (Volumen I).

2010-04-14T22:51:00.010+02:00

Aunque haya quién pretenda negarlo, los humanos canadienses son muy similares a los humanos españoles (pueden, dado el caso, tomar la misma posología de ibuprofeno unos que otros).

Otra gran verdad, que no por ignorada exime al conductor de posibles responsabilidades, es que si caminas por mitad de la carretera pisando la raya blanca continua, legalmente no te podrían atropellar.

HACE UN AÑO.

2010-04-14T21:06:00.008+02:00

Hace un año por estas fechas cojeaba, sonreía, observaba, disfrutaba, respiraba y aprendía. Y otra vez sonreia. Y volvía a sonreir. La única preocupación era saber si al día siguiente mi pierna me dejaría o no caminar. Sobraba el reloj, sobraba casi todo. "Lo mejor del Camino es que no haces nada y sin embargo no tienes tiempo para nada" decía Stefano.
Necesite un mes para llegar desde Roncesvalles a Santiago y casi un año entero para entender unas cuantas cosas elementales que casi todo el mundo lleva "de serie" y que en mi caso tuvieron que ser adquiridas como "extras" (algún que otro concepto todavía tendrá que esperar un poco debido a mi torpeza). Del Camino me traje muchas cosas: una escala de prioridades completamente distinta a la anterior, una tendinitis de la que a día de hoy no me he recuperado del todo, un montón de buenos recuerdos, muchos amigos y nuevas inquietudes. Fue sin duda el viaje de mi vida, pero ahora ,un año después, alguno de sus efectos, alguna de sus enseñanzas, comienzan a difuminarse, a desdibujarse por el roce erosivo del día a día. Intento en vano mantener algo del espíritu con el que llegue a Santiago: la mala memoria y la rutina se alían para que se escurra entre mis dedos. ¡No querría encontrarme con los puños cerrados y vacíos!.
Dicen que el punto algido del cambio que sufren los peregrinos llega un año después, ya que hay ciertos procesos que necesitan un tiempo para desarrollarse. Desde luego en mi caso, las fechas más exactas no podrían ser: llegué a Santiago el 09 de Mayo del año pasado y el nacimiento de mi primer hijo se espera para aproximadamente ese mismo día de este año.

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DEBAJO DEL CAPUCHON

2010-03-29T11:01:00.006+02:00

Me voy haciendo mayor y de un par de años acá me gustan las procesiones de Semana Santa. Al margen de lo religioso, me atrae su solemnidad, sus colores, su tradición, sus sonidos (desde el fru-fru del roce de capas y hábitos, hasta el redoble de los tambores, pasando por el golpeteo de los hachones contra el suelo). Decidí que me gustaría formar parte de una hermandad y junto con mi cuñado el año pasado nos hicimos cofrades de "Nuestra Señora de la Soledad y Santiago". Como estaba en el Camino, no pude participar en ningún acto y ha sido este fin de semana la primera vez que he salido en procesión. He de decir, sin desmerecer al resto, que tanto el hábito como la imagen de nuestra cofradía son de las más bonitas de toda la Semana Santa burgalesa.

Resulta curioso asistir a una procesión desde dentro, ver sin ser visto, o más bien sin ser reconocido, porque ver se me veía -yo creo que nunca en mi vida me han sacado más fotos-. Tú desde el anonimato de tu capuchón, observas y reconoces a la gente, mientras ellos ignoran quién habita debajo de ese tocado puntiagudo. Mi intención era aprovechar la procesión para acompasado por el ritmo que marcan los tambores meditar un rato, pero al final tuve bastante con intentar no pisar ni mi capa ni la del cofrade de alante y tratar de no terminar bizco porque lo peor de la hora y pico que duró la procesión fue sin lugar a dudas el enorme dolor de ojos, que empezó en los nervios oculares, para ir extendiéndose hasta cogerme las muelas del lado derecho y toda la cabeza, consiguiendo que me llegara a preocupar. Lastima que el capuchón sea prestado, si no para la próxima lo arreglaba agrandando un pelín, con unas tijeras los agujeritos. ¡Tremendo dolor de ojos!.

MIEDO

2010-03-24T07:06:00.008+01:00

Sólo. Sentado en la cama en mitad de la noche siento su presencia, lo vuelvo a notar. Se humedece la frente y se angustia la garganta. Danza dando vueltas a mi alrededor. No oigo su risa, pero se que se burla, que sabe de mi inferioridad. Unas veces se muestra agobiante con todo su poder de parálisis y otras permanece latente esperando su momento. Pero siempre esta ahí. Acortando mis tendones, encogiendome el latido. No descansa. No distingue la noche del día, su peso es constante. Sufro desde niño sus continuas mutilaciones . Determina mis actos y narcotiza mi capacidad de respuesta. Se hace con el timón, me convierto en un pelele entre sus manos. Y aunque intente disimularlo, él y yo sabemos quién manda.
"Cogelo del pecho y miralo a los ojos de tú a tú, y desaparecerá".
Tururú corneta... con este eso no vale. Es el peor de su estirpe. Es el miedo al propio miedo.

LIBERTAD

2010-03-13T23:13:00.003+01:00

Esta muy de moda tratar de sentirse libre. Y decimos sentirnos muy bien dicho, por que ser, ya lo somos. Somos libres por naturaleza, pero nos empeñamos en no aceptarlo y en hacer de ello un reto, una conquista diaria. La libertad es un estado humano natural, al igual que somos solidos, somos libres. Pero nos entretenemos en llevarlo a los extremos. Somos solidos y sin embargo una aguja de acupuntura nos penetra, somos libres y existen circunstancias o sentimientos que nos atan. Perdemos tanto tiempo buscando el camino de la libertad que no nos percatamos de que elegimos libremente donde, como, con quién y cuando buscarla. Ahora mismo soy libre de escribir lo que me de la gana, o no hacerlo y escribir lo que creo que tú esperas que escriba. Todo acto es libre, siempre hay múltiples alternativas. Para todo. Absolutamente para todo. Que las veamos o no, eso es otro tema.

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RENOVARSE O MORIR

2010-03-12T23:30:00.004+01:00

¿Que afán es el que nos lleva a mudar nuestro aspecto, nuestra ropa, la decoración de nuestra casa e incluso nuestras actitudes cada cierto tiempo? ¿Puede que sea un vano intento por estar siempre en línea con el presente, ser "cool" , "fashion", "in" o un "vanguardista" de los de toda la vida?. ¿Una huida deseperada del pasado que nos huele a cadáver?"Muevete o caducas" decía el anuncio del Renault Clio...
Yo me considero más bien inmovilista, clasicote o conservador en ese aspecto. Salvo de ideas -que las cambio (o me las cambian) casi cada día- no suelo modificar mucho mis hábitos, ni el corte de pelo, o la forma de vestir. Pero esta vez estaba buscando un cambio, una imagen diferente y a falta de aplicarmela en primera persona, decidí que la sufriese el blog y después de probar todas las plantillas habidas y por haber de Blogger y combinar cien mil posibilidades cromáticas, me he decidido por este diseño. Y aunque no es exactamente lo que quería, me parece que esta mas chulo. Casi elegante.

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CUANTO MAS TENEMOS MENOS SOMOS (¿O NO?)

2010-03-09T23:11:00.008+01:00

Tengo demasiado: Tengo una hipoteca. Tengo calefacción. Tengo una Wii (que no he utilizado jamás). Tengo parte en un negocio. Tengo más de quince relojes (seguramente no anden más de cinco). Tengo agua caliente. Tengo un seguro médico. Tengo ocho sillas.Tengo una raqueta de tenis. Tengo una nevera (llena). Tengo un portátil. Tengo cuatro bañadores. Tengo botellas de alcohol (de las que se que nunca se abrirán). Tengo teléfono fijo. Tengo cinco pares de zapatos, tres de botas. Tengo un destornillador eléctrico. Tengo una televisión enorme. Tengo unos vecinos cabrones (otros no). Tengo una minicadena. Tengo una cartera con al menos seis o siete tarjetas (no se si todavía tendré alguna del videoclub que cerro allá por los noventa). Tengo un cajón lleno de cremas y pastillas. Tengo una plaza de garaje (alquilada, alquilada...). Tengo seis o siete trajes y cuatro pares de vaqueros. Tengo una casa. Tengo un despertador. Tengo muchísimos libros (y poca librería). Tengo un cuadro de Ignacio del Rio. Tengo cajas llenas de fotos y de cartas manuscritas.
Tengo mucho (pero no demasiado): Tengo un par de zapatillas Mizuno. Tengo el álbum (completo) de Mazinger Z. Tengo una Vespa. Tengo treinta y ocho años. Tengo una familia. Tengo tres amigos (mi otra familia). Me tengo a mí y te tengo a ti.

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LLUEVE

2010-02-22T11:21:00.005+01:00

Cae lenta y monótonamente. Sin tregua. Con ritmo lento y acompasado y la tenacidad de quién tiene el convencimiento de estar haciendo lo que debe. Sabe que ya hace días que el sol ha huido acobardado en retirada y que ella puede reinar a sus anchas. Sin prisa pero sin pausa, el calabobos va empapando, filtrando de fuera a dentro una imponderable sensación de tristeza que oprime el pecho como una camisa mojada. El frío, denso y pesado, aspero al tacto, aletarga el pensamiento que se ralentiza hasta casi extinguirse. La humedad envuelve el alma. El corazón se enmohece y de la válvula mitral (la inflamada), comienza a a brotar un musgo húmedo que aunque no es suficiente para obstruirla, si reduce considerablemente su caudal. La humedad torna en mate el brillo de los ojos, disolviendo la mirada. Todo se desdibuja en un gris impreciso. Al fondo se vislumbra una cama tibia, todavía sin hacer... Es el único refugio posible, no hay más alternativa hasta que escampe.

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VIOLETAS PARA UNA ESTUPIDA

2010-02-17T13:26:00.005+01:00

Hoy antes de la entrevista a "Chencho" en Radio Nacional ha sonado "Un ramito de violetas" de Cecilia y como siempre han elogiado lo bonito de la melodía y la poesía y sentimiento que encierra.
Y yo, como siempre, me he acordado de mi madre y de lo mala que se ponía cada vez que escuchaba la canción.
Fue mi madre la que me hizo ver que en esa canción se deja a la protagonista como una autentica idiota. De las grandes. De las de manual.
La pobre esposa, santa y sumisa, se pone alegre con unos pocos folios y unas florecillas -"Recibe cartas de un extraño. Cartas llenas de poesía. Que le han devuelto la alegría"- (en que poquita cosa basa su alegría la susodicha, ¿verdad?). Y después está el joputa-listillo del marido, que sabiendo de las pocas luces de su mujer-sirvienta se aprovecha de ello: - "Sabe que es feliz, así de cualquier modo. Porque él es quién le escribe versos. Él, su amante, su amor secreto." -
No hay una manera de ningunear y mantener feliz a la parienta que resulte más barata, cómoda y desentendida y provechosa. Eso es gestionar bien el matrimonio... Encima la pobre, como se siente culpable de su "infidelidad", se esmerará todavía más en la cocina y es posible que en la cama también mejore al imaginarse encima al "hombre de pelo cano sonrisa abierta y ternura en sus manos" en lugar de al "mismo demonio"...
¡Hay que joderse con la "poesía y el sentimiento encerrados en la canción"!.
¿Lo peor de todo...?: ¡Que mi madre me explico todo esto demasiado tarde, cuando ya me gustaba y me resultaba entrañable la cancioncita!.

LLAMADA DE SOCORRO

2010-02-15T18:55:00.005+01:00

He levantado el auricular con la mano izquierda y gesto resuelto, pero el índice de mi derecha se ha quedado suspendido, dudando e interrogándome sobre los números en los que hacer diana. Como no he sabido darle una respuesta coherente, me he limitado a traerlo timidamente de vuelta al regazo del puño y a colgar el teléfono como si el tema no fuese conmigo. Ha sido un acto inconsciente, algo involuntario. He sentido una enorme necesidad de llamarle. ¿A quién?: eso me gustaría a mi saber. No tengo ni idea. Necesitaba imperiosamente hablarle (¿a él, a ella?) pero no consigo saber ni el destinatario de la llamada ni el contenido de la conversación que hubiésemos mantenido. Ha sido algo así como un espasmo de comunicación. ¿Que hubiese pasado si mi dedo en lugar de ignorar hubiese conocido el número que debería haber marcado en movimiento reflejo? ¿Habría marcado un 985?, ¿habría llamado a Oña?, ¿a algún amigo?, ¿al teléfono de la esperanza?, ¿a una linea caliente? ¡Que pena que en casos así no funcione lo de *92#...!

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SILENCIO

2010-02-13T11:12:00.006+01:00

Silencio. Ruidoso y explícito. No supone nada en mi vida hasta que logra fusionarse con mi alma y confundir el remedio con la enfermedad. Un silencio que bajo la apariencia de aliado, resulta ser un traidor que cruza las líneas al anochecer. Bajo ese aire de educación reposada, late un corazón cruel. Silencio. Asesino de miradas y de gestos. El tacto se vuelve frío. Ecos de recuerdos archivados en los sótanos del subconsciente. Arenas movedizas donde se disuelve lo pactado. Silencio. Se oye por todas partes y a todas horas. Es la banda sonora de esta película.

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CUANDO ES NO, ES NO.

2010-02-08T18:12:00.006+01:00

A veces uno parece bobo y no actúa, no se posiciona, con tal de no violentarse... Los enfrentamientos, sean del índole y la gravedad que sean, mejor rodearlos.
¿Qué importancia tiene que se te cuele una ancianita en la cola del Mercadona?. No te apetecía mucho venir, pero como les vas a decir que no. Total, cuando te quieres dar cuenta ya te han metido el gol. Deja, deja, si al final seguro que pagas tú...
Y así vive uno tranquilo, sin demasiados sobresaltos, intentando llegar a viejo sin quedarse del todo calvo y con algún que otro conocimiento adquirido en el viaje.
Uno va avanzando poco a poco. Plácidamente. A velocidad de crucero. Sorteando los pequeños islotes, cuando de golpe se topa con uno plantado allí a propósito. No es ninguna casualidad. No lo ha arrastrado la corriente, que va, se ve de lejos que está allí intencionadamente. Y sin saber porque, uno se va calentando hasta que salta la chispa que hace que uno sujete fuerte el timón y no lo vire para sortearlo. Puede que uno exagere la importancia del obstáculo o se obsesione con él , pero fuera por lo que fuera, en ese mismo momento tiene la certeza de que no modificará el rumbo y navegará "a derecho" pase lo que pase. Puede ser cabezonería estéril, o puede que sea la convicción de saber que uno hace lo que tiene que hacer.

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SOBRE ALMAS TRISTES

2010-02-05T10:52:00.006+01:00

Según un sesudísimo estudio existen, en función de la estación del año que mayor influencia ejerza sobre ellas, cuatro tipos fundamentales de almas: las almas cantarinas y optimistas son almas primaverales, las almas despreocupadas y receptivas las veraniegas, las melancólicas son las otoñales y las frías y distantes son las gélidas almas invernales.
Para las almas otoñales, la tristeza es más una forma de sentir la vida que un estado de ánimo indeseable y transitorio del que haya que intentar escapar. La tristeza, sobre todo la gratuita, la injustificada, la que aparentemente no tiene ninguna causa, representa para estas almas otoñales su óptimo estado. Es el germen de su creatividad, un refugio cálido y seguro como el vientre materno. La tristeza es para ellas ese camino que aún siendo desconocido tiene un cierto aire familiar, alfombrado de hojas parduscas que amortiguan y silencian la pisada, plagado de dudas y de miradas atrás lamentando lo que puedo haber sido y nunca será. Bastaría con que el adormilado caminante tararease una canción infantil ( "había una vez un avión que sólo quería volar..." ) para desviarse en cualquier cruce por uno de los senderos que se abren a derecha e izquierda prometiendo cielos despejados y prados luminosos, llenos de amapolas y alegres riachuelos. Pero el alma otoñal no deserta fácilmente de su sino y se regodea en él. No resulta fácil cambiar de hábitos y deshacerse con una sonrisa de la entrañable melancolía. Sarna con gusto no pica.

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A FALTA DE PAN, BUENAS SON TORTAS.

2010-02-01T17:30:00.005+01:00

Me cansé de esperar sentado y me levanté. Fui a la cocina y para prepararme un te, metí a calentar agua al microondas (cosa que según Bastian no se debe hacer nunca, ya que el agua es la mayor fuente de vida y el aparato en cuestión es un exterminador nato. Por lo visto el fuego calienta pero no aniquila...). Observé. Atento a cualquier idea que cruzase mi cabeza de lado a lado aunque fuese por equivocación. Como no ocurría nada, decidí salir un rato a correr por los pinares de detrás del nuevo hospital, me machaqué las piernas, me topé con un bambi (creo que me asusté más yo que él) pero tampoco ví nada que me inspirase. Creo que hacía mucho tiempo que no tenía la cabeza con tanto eco, puedo notar las pocas imágenes que es capaz de generar, rebotando de lado a lado. Me imagino ahora el sufrimiento y la presión que deben padecer los columnistas de "325 palabras todos los domingos sobre temas de actualidad, a ser posible que no toquen temas sexuales ni de la Casa Real". ¡Pobrecitos!. Llevo casi tres días volviéndome majareta para intentar escribir una nueva entrada que evite a algún visitante despistado del blog el tropezarse directamente con una burda copia de prospecto homeopático, y no soy capaz. Todo por la superstición que no me permite eliminar nada, por malo que sean después de publicado (antes de que se vea en la red, por supuesto que si. Faltaría más).
Por lo menos con este montón de letras ya puedo cambiar la foto, y eso le da otro aire. A falta de pan...

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ARNICA COMPOSE

2010-01-20T22:58:00.005+01:00

Dos por las mañana antes de desayunar, dos al mediodía antes de comer y dos por la noche antes de cenar. Vienen en un frasquito de cristal semi transparente, color caramelo, sin etiqueta ni inscripciones, con tapón de rosca blanco, y con un trozo de algodón para evitar que las pequeñas pastillitas blancas se rompan al chocar unas con otras. Al agitar el envase el ruido es justamente el que esperabas oir antes de hacerlo. Mejorar no mejoro, pero todos los días repito el gesto del suicida o del enfermo terminal visto y asimilado de infinidad de películas y series de televisión. Desenroscando con máxima atención el tapón, inclinando el frasco con la mano derecha y dándole pequeños golpecitos con el índice en la base, mientras la palma de la izquierda forma un cuenco para recibir, sujetando el tapón entre el índice y el pulgar, las dos o tres pastillas que salen suavemente y después volcándola, devuelve al recipiente la pastilla descarriada que forma trio en vez de la recomendada pareja y terminar enroscando pausadamente la tapa con la mirada perdida. No puedo evitar repetirlo toma tras toma. Estoy convencido que si el formato del envase fuera otro, tipo tableta por ejemplo, mi ritual seria otro completamente distinto. Soy incapaz de hacerlo de otra forma menos teatral, mas espontánea. Es uno de esos muchos "gestos aprendidos" que guardamos en el subsuelo de la coronilla.

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UNA DE TAXISTAS

2010-01-18T12:45:00.009+01:00

La noche era esplendida, perfecta para pasear. Nada justificaba ese gesto involuntario de levantar el brazo y parar aquel taxi. Como ya no podía hacer otra cosa, abrió la puerta y diciendo un apresurado y casi inauidible "buenas noches" se arrellano en el asiento trasero.

- ¿ A donde?

- Castellana 142, por favor

- ¿Perdón...?

- Castellana. Al 142. A la altura del Bernabeu

Fue en ese preciso momento cuando se percató de lo absurdo de la situación: ni estaba en Madrid, ni nadie lo estaba esperando en ningún sitio, ni probablemente llevaba encima suficiente dinero en metálico como para poder pagar al taxista. Debía volver a tratarse de una jugada de su inconsciente.

- Olvidelo, ¿sabe usted de algún buen restaurante?

- Puede que si y puede que no. ¿Como se yo que no trabaja usted para el Grupo?.

- No lo puede saber. Casi ni yo mismo lo sé. Creo que con mi memoria anterior se llevaron también buena parte de las capacidades de mi postmemoria... Juraría que soy consejero de economía familiar y que no soy empleado del Grupo, pero ahora mismo no tengo la mente excesivamente clara.

- Total... que más dará quién sea ni a que se dedique. Hasta el gorro estoy de esta calma chicha. ¿Si le llevo a un restaurante de los de antes, y encima barato, me invitará a acompañarle? Por supuesto que la carrera correría de mi cuenta...

- De todas formas, me parece que no me atrevería a comerme un pescado o un filete sin compañía.

Circularon por la Avenida Principal durante más de media hora, tomaron uno de las vías de salida y llegaron a unos de los barrios satélites itinerantes. La señal del sistema de posicionamiento emitía parpadeos luminosos a intervalos cada vez más cortos, dando a conocer que el barrio estaba a punto de cambiar nuevamente su posición dentro del mapa de la ciudad.
Los tramites para acceder al local les llevaron otros diez minutos. Así que cuando se sentaron en una de las mesas del piso superior pasaban ya de las once. La sala estaba perfectamente decorada según las últimas tendencias, bien iluminada y bastante más limpia de lo que exigían los reglamentos urbanos. Comieron en silencio, deleitándose con cada bocado de caza y cada sorbo de vino. Fue durante los cafés cuando el taxista se identifico como Subgendarme del Grupo y le notifico que una vez que el barrio se posicionase en sus nuevas coordenadas semanales, debería llevárselo a comprobar la resintonización de su postmemoría ya que no cabía ninguna duda de que algo no funcionaba correctamente.

- ¡Algo no funcionará como debe, pero tu cabrón bien que te has zampado el jabalí!. Y de eso te juro que no me olvidaré.

No supo si lo dijo o tan sólo lo visualizo en su consciente verbal.

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EL PODER DE LA PALABRA

2010-01-15T22:06:00.005+01:00

Dicen que en un tiempo fueron sagradas, expresaron sentimientos y sirvieron de soporte físico a las ideas, pero que ahora se han prostituido, están demasiado manidas y sobadas y han perdido todo valor, que hay que obviarlas, arrinconarlas y dejar hablar solo al corazón. Coincido en parte. Hay días que argumentaría apasionadamente por defender esta idea de la inutilidad de las palabras. Pero no es hoy uno de esos días. Hoy, hace escasos quince minutos, he sido testigo del mágico poder de las palabras. Uniendo palabras y corazón los resultados pueden admirar al mas pintado. Me ha admirado ser testigo -y parte-, de como lo que podía suponerme una preocupación (sobre todo porque la falta de sueño modifica mi carácter hasta casi no llegar a reconocerme ni yo mismo) se ha desvanecido con tan solo un par de minutos de charla a pie de escalera, sobre felpudo. Los que hasta hoy veía como una horda de bárbaros han pasado por arte de un abracadabra a ser unos chavales bien majillos, vecinos agradables cuya única "falta" es ser aun demasiado jóvenes.
Ahora bien... dependerá de como me dejen dormir esta noche, para que mantenga o no, mi fe en el hoy alabado dialogo.

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HUIR NO ES DE COBARDES

2010-01-13T12:33:00.006+01:00

La vida: esa eterna huida. ¿Afrontarla?, ¿luchar?, ¿caerse y levantarse?, ¿pelear?... No lo veo así. Nos limitamos a sobrevivir. Poco a poco. Día a día. Esperanza a esperanza. Hostia a hostia. Risa a risa. Desilusión a desilusión. Hecho a hecho y minuto a minuto. En una inconsciente y automática huida hacia adelante. ¿Y que hay de malo en huir, sea hacia donde sea?. Es una alternativa, aunque no sea siempre la mejor. Mirar, respirar y hacer un angulo lo mas cerrado posible. Bastante tenemos con esquivar las tortas como para hacernos los valientes. Suficiente esfuerzo implica el correr como para pensar hacía donde.
Huidas a cámara lenta en plan mutis por el foro, huidas vergonzantes, huidas engañosas, planificadas o espontáneas, huidas con rendición y entrega de prisioneros incluidas. Si no soy capaz de tenerme en pie como me voy a preocupar de guardar un elegante equilibrio. ¡Y si me da la gana huir, escapo y punto pelota!.

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REBAJAS

2010-01-07T22:20:00.005+01:00

Siete de enero.Día de enmendar los pequeños despistes de talla o de color. Los que este año nos hemos portado bien somos muchos, y ellos aunque magos, solo son tres . Así que es lógico algún que otro patinazo. A pesar del frío y del viento no me ha quedado otra que acompañar a mi mujer a un centro comercial.
Primer día de rebajas. No solo las tiendas han rebajado los precios, parece que todos hayamos rebajado algo de nuestro ser.
La educación esta con descuentos de hasta el 90%, el sentido común al 50% y la inteligencia en un loco 2x1.
Moviendonos como pasmaos, travandonos unos con otros, entre montones de ropa embarullada en cajoneras, o pisoteada por los suelos. Consumidores programados repitiendo el gesto indolente de coger la prenda manteniéndola una cierta distancia como si desprendiese alguna sustancia toxica, ojeándola con aire de superioridad como haría una top model indiferente, para después tirarla con desprecio nuevamente al montón. Hasta que con sonrisa de triunfo nos enfrentamos a una interminable cola para pagar en caja las tres o cuatro piezas "únicas" que hemos sido capaces de reconocer -solo nosotros- entre tanta vulgaridad.
¿Como se puede devaluar todo tanto, en tan solo unas horas? El mismo jersey que el martes costaba cincuenta euros, el jueves esta colgando bizco de la percha, dado de si y con una etiqueta de diecinueve con noventa y cinco. Si se cae al suelo, unos y otros lo arrastraran a zapatazos y nadie se agachara a recogerlo, carecerá de su valor, perderá todas sus cualidades y quizás al final del día algún encargado de tienda decida tirarlo a la basura. O por contra, tenga un minuto de lucidez y se moleste en recogerlo ,darle un planchadito con las palmas de las manos y mandarlo a la segunda marca del imperio textil donde se volverá a etiquetar, esta vez a cuarenta y cinco euros, recuperara su "valor" y seguramente se venda...Rebajas, rebajas, rebajas... ¡Es de necios confundir valor con precio!.

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PROMESAS DE PUCHERO.

2009-12-20T20:43:00.009+01:00

Yo estoy aquí en la cama calentita, aletargado, centrado en prolongar el sopor de la siesta. Ella esta en la cocina trasteando. El domingo a varios bajo cero esta fuera y no le pienso ni reconocer su existencia. El ruido de fondo es una orquestación sublime entre el monótono ronroneo de la campana , el chocar del tenedor contra el plato sopero (adivino que esta batiendo algo), el tarareo espontáneo y brevísimo de Dios sabe que musiquilla, el abrir y cerrar del frigorífico... Es todo tan perfecto que me da miedo romper este mágico instante. Iba a poner a sonar a la recién descubierta (gracias a Paraísos Virtuales) Make pero creo que esperaré un rato. Este momento es la Felicidad y encima esta vez viene sin disfrazar.

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HAY DIAS

2009-12-18T12:30:00.008+01:00

Hay días y días. Hay días que no cierro la boca ni en la ducha, no hay quién me haga callar, pero se ve que ya voy para cuarentón y tengo que empezar a dosificar mis fuerzas. Hay días y días. Hay días que cogería boli y papel y no pararía de garabatear palabras hasta quedar exhausto. Hoy es uno de esos días. A pesar de repetirme y aburrirme a mi mismo. Vomitando letras. Pena que por el entorno y las circunstancias tenga que sustituir al Bic de toda la vida por el aséptico teclado. Sin decir nada ni intentarlo, solo por meter ruido, como mera actividad física, como terapia o como entretenimiento, o como que se yo. Podría escribir,escribir, escribir y no parar hasta que me doliesen las yemas, hasta ver borrosas las teclas. Escribir sin propósito, sin pensar lo que escribo, dejando resbalar los dedos, regodeandome en los montones formados, sin prestar atención a la ortografía, ni a la síntesis, ni al formato. Sin que prime la forma sobre el fondo ni viceversa. Sin ningún sentido. Palabra tras palabra, encadenándolas para formar frases y estas a su vez párrafos. Tratando de obligar a la mente a descansar, a amordazar los pensamientos y dejar fluir las palabras huecas de sentido, sin ideas, solo la carcasa. Las palabras mágicas y comandantes en jefe de la comunicación, degradadas a simples soldados rasos sin misión, sin arte ni parte. Vagando despistadas por la blancura nevada del documento de word, convertido en campo de batalla sin mapa ni coordenadas. ¿Releer lo escrito?, ¿para que? si no es importante, porque ni dice nada ni lo pretende. Continuar así mientras me apetezca, durante un rato, media hora o media vida. Y de golpe y porrazo saber que ya terminé, que se acabó.

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NO ME GUSTAN LAS HUELGAS DE HAMBRE

2009-12-17T10:45:00.010+01:00

No me gustan las huelgas de hambre, no me parece ético que en un mundo en el que se mueren de inanición nueve niños por minuto, la gente juegue a: "¡ hala, os fastidiáis que ya no como; y ahora encima no respiro...!" para reivindicar lo que quiera que fuese.
He de reconocer antes de nada que Aminatu Haidar no me simpatiza, no me gusta físicamente, y encima me cae mal. Soy partidario de un Sahara independiente, pero no me parece bien que ella lo defienda mediante una huelga de hambre pacifica (faltaría más: nunca vi una huelga de hambre que no lo fuera) en un aeropuerto español. Me parecería más honesto por su parte hacerla en el aeropuerto de Marrakech o en el de Casablanca. Tal vez allí no hubiese logrado tanta repercusión mediatica, ¿verdad?. Oigo continuamente como la comparan con Ghandi, con el que yo personalmente no encuentro ningún parecido y como insisten en su pacifismo.
Llevan un mes entero siguiendo día a día su periplo a través de la radio, la televisión y los periódicos. En treinta días ha adelgazado entre seis y diez kilos (conozco gente que perdió el doble en el mismo tiempo mientras colaboraba con ONG,s en Africa), esta continuamente controlada por los médicos y apoyada por los medios, y ahora decide ingresar en el hospital. Bendita ella que tiene esa suerte. De los 16.000 niños que morirán hoy de hambre ninguno podrá ni tan siquiera soñar con romper su ayuno (involuntario y forzoso) , ir a un hospital, o llamar la atención de Hilary Clinton y la ONU como caso de flagrante atentado contra los derechos humanos. Para ellos no hay primeras páginas, reuniones diplomáticas de alto nivel, ni debates radiofónicos. Ellos ni tan siquiera han podido elegir como decorado de su miserable muerte el aeropuerto de un país desarrollado.

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OI QUE LE DIJERON, QUE ALGUIEN HABIA DICHO

2009-12-15T22:26:00.008+01:00

Ya, ya... Si lo sabré yo. Ya se de quién me hablas: se fue del pueblo porque su mujer le pegaba unas palizas de espanto y como su padre lo desheredo por su afición al vino... Que sí hombre, que lo vio un primo mío, que su mujer trabajaba con un amiguete de él y que resultó ser el que dirigía la central del Banco Santander. Anoche los vieron a los dos robando zanahorias del concesionario de Audi, y uno de ellos, es el ex de la putilla aquella, que curra en la Diputación como comadrona, que su tio esta metido hasta el cuello en lo del pufo de la construción, hazme caso que el otro día leí no se qué de que la cosa iba en serio. Debe tener un hijo, pintor -creo-, que se dedica a retratar a la familia Real. No, yo no lo conozco, pero Carmen la de la tintorería dice que un día lo oyó hablando por el móvil con ella y quejandose del sueldo de él. Por lo visto desde que ese rubio alto del quinto - Luis, creo- vino de dar clases de canto a Fidel en Cuba, no volvió a ser el mismo y ya no lo valoraban igual, de ahí que se echase a perder, hará como dos o tres meses que creí verlo sentado leyendo algo sobre acupuntura, o quizás era el catalogo de Venca porque con la música tan alta y tan poca luz... Pero vamos que si tu me lo cuentas... ¡va a misa!.

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CON 38 AÑOS...

2009-12-12T00:09:00.006+01:00

Ya no puedo llegar a ser jugador de la primera plantilla del Barça ni del Real Madrid. No puedo, seguro, ser un niño prodigio. Ni ser piloto de Iberia. No puedo presentarme a las oposiciones de (y por lo tanto no puedo llegar a ser) bombero o policía, por poner sólo un par de ejemplos de pruebas a las que ya no puedo acceder. No puedo perder mi virginidad con una profesora de biología. Tampoco puedo llegar a medir un metro noventa y tres centímetros. No puedo asistir a un concierto de los Beatles o a uno de los Tokio Hotel sino es llevando a mi sobrina. No puedo ser astronauta. No puedo esperar al ratoncito Pérez. No puedo ser el piloto oficial de Ferrari en el mundial de F-1. No puedo fumarme un cigarro con mi madre.
Pero ojo:... podría llegar a ser ganador de Eurovisión. Puedo aprender japonés. Podria también (hablamos siempre en improbables, utópicos e hipotéticos casos -como decía el Bucéfalo en las clases de filosofía en el Liceo-) escribir una gran novela que se traduzca a veintitrés idiomas. Puedo sacarme el carne de conductor de mercancías peligrosas. Puedo tener la suerte de tomarme un café con Julio Iglesias. Puedo presentar un telediario. Puedo inventar algo útil. Puedo ser ministro (tal y como esta el patio casi ni se notaría). Puedo ganar la lotería de Navidad. Puedo perder la chaveta. Puedo incluso coronar el Everest.
Ya no. Todavía si.
Que cosas... ¿no?.

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UN VIEJO QUE LEIA NOVELAS DE AMOR

2009-12-08T21:46:00.003+01:00

Una auténtica gozada. Colorista y vital. La lluvia te empapa, se aprecian los tonos verdes, se palpan las texturas y hasta se huelen los olores de la selva amazónica. Narrativamente me recuerda al grandísimo Vargas LLosa. En lo argumental y en el fondo, sin tener nada que ver una novela con la otra, me hace pensar en "El viejo y el mar", tal vez porque ambos personajes rezuman la sabiduría y dignidad que otorgan los años (a los que tienen interés en adquirirlas) y los dos muestran un enorme respeto y admiración tanto hacia su adversario (la trigilla en un caso, el pez espada en el otro) como hacia la madre naturaleza, bien sea la selva o el mar dependiendo de cada libro.
Antonio José Bolivar Proaño es uno de esos pocos e inolvidables personajes que por entrañables, consiguen hacerse querer como si fueran parte de tu familia y que te hacen desear haber conocido a tus abuelos y que ellos hubiesen resultado ser tan humildes, carismáticos y humanos como el viejo que sólo se calzaba su dentadura postiza, desenvolviendola de su pañuelo, si tenía que comer o hablar con alguién.
En este caso la brevedad no resulta ser virtud, porque cuando paladeas cada palabra, cuando disfrutas cada frase, e incluso relees paginas completas sólo por el placer, casi físico, que te produce y el libro solo tiene ciento treinta y cinco, echas de menos que Sepulveda no se decidiese por un tocho tipo sueco de los que se estilan ultimamente.

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ACTITUDES

2009-11-30T13:46:00.005+01:00

Ultimamente le estoy dando muchas vueltas al tema de la actitud. La actitud, a mi juicio, resulta ser la mayor expresión de libertad de la que disponemos. No siempre podemos cambiar la realidad (¿o tal vez si?), pero lo que si podemos es decidir la manera en que esa realidad nos afecta. "Vale, estas cabreado y además tienes todas las razones para ello. No puedes cambiar nada de lo que ha salido mal..., pero ahora puedes decidir cuanto tiempo más quieres seguir enfadado".
Es curioso observar las distintas reacciones de dos individuos ante un mismo hecho. Si sólo nos fijamos en sus reacciones, podríamos pensar que cada uno ha vivido una experiencia diferente a la del otro. Incluso las reacciones de un mismo sujeto ante un mismo hecho acaecido en momentos diferentes, seguramente no tengan nada que ver entre si. Esto se debe a un montón de condicionantes tanto externos como personales (obviamente no se actua ni se afronta igual la vida arropado por amigos, descansado, cómodo y aseado que cansado, hambriento, aterido y encima recién abandonado por tu pareja...) pero el factor principal que determina la reacción es la actitud que se decida tomar.
La misma situación nos afecta en el mismo instante a ti y a mí: por lógica, ante una misma causa, un mismo efecto; pero ahí entra el papel de nuestra actitud. La actitud no es mecánica ni impuesta, es opcional y libre y depende por entero de nosotros. Podemos incluso "entrenarnos" en tener una actitud positiva. Nuestras actitudes marcan nuestros diferentes enfoques, nuestros caracteres, nuestras formas de entender la vida, nuestros futuros y lo que es aún más importante nuestros presentes.

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EL VIEJO Y EL MAR

2009-11-26T17:43:00.005+01:00

Suspiró y se levantó. El frío era intenso, húmedo. Puso a calentar el café. Se echo por encima un enorme y raído chaquetón y salió fuera a enfrentarse al día con sus últimas ganas. El mar se agitaba furioso. La soledad se planto desafiante delante mismo de su cara. Se sintió terriblemente viejo y cansado. No tenía fuerzas para huir de ella, hoy no asistiría al centro cívico. No aguantaría el tono paternalista y los aires de superioridad de la monitora de tai chi. Acudía sólo en busca de un poco de compañía. No iría después a la frutería a comprar manzanas. El jamás comía fruta, le metía el frió en el cuerpo. La compraba por mantener un rato de cháchara con el marroquí salao que despachaba y que estaba siempre dispuesto a contarle sus penas a cualquiera que lo escucharse, incluso a un viejo inútil como él. Hoy no tenía ya las mínimas energías necesarias para fingir. Descolgó el teléfono y escucho la voz enlatada "...le informa que no tiene mensajes". Miró nuevamente fuera: el mar oscuro y enfadado y unas nubes cenizas colgando a un par de palmos por encima. Bebió el café. Busco su libro preferido. No había nadie que describiese tan bien el alma humana como Hemingway. Tuvo la seguridad que no fumaría más, asi que encendió el pitillo con parsimonia. Se sentó a leer. Sabía que nuevamente sería derrotado por el pez espada. Pero está vez sería la última. Tampoco hoy terminó la novela...

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SE ME VA LA PINZA.

2009-11-23T18:04:00.006+01:00

La cita era hoy a las cuatro de la tarde en la peluquería de Chus. Intenté acudir a mi segunda sesión de sanación reconectiva sin ninguna expectativa previa, pero en el fondo, después de lo "agitado"de la primera, en esta segunda no podía dejar de esperar algo. ¿El que?. No lo sé. Pero podía haber aceptado incluso desde el desdoblamiento astral a la levitación o el contacto con extraterrestres. Total, ya de perdidos al río..
Acudí a la primera sesión el pasado viernes a las ocho y cuarto de la tarde, completamente escéptico y la cosa tuvo su miga. Por resumir: recordaba a un exorcismo de baja intensidad, con sus sacudidas y todo. Así que como no iba a esperar algo más de esta segunda. Aún así, sin ser nada espectacular he salido de allí dándole las gracias a Chus, como la vez anterior, y sintiéndome francamente bien, más a nivel anímico que a nivel físico, todo sea dicho de paso, que llevo una temporada que ni pá caldo serviría...
Ahora de aquí al viernes a esperar, a ver si noto alguna mejoría o alguna cosa fuera de lo normal. Puede que tan sólo se trate del principio del fin de mi cordura. ¡Anda que si a mi me cuentan esto hace siete meses...! de chalao para arriba hubiese tildado al que se sometiese a cualquier cosa que no fuese una radiografía, un escaner o una resonancia... ("y en una peluquería, por favor...").
En fin, no se si estoy cambiando, estoy evolucionando o simplemente (y apuestaría por esta última opción) se me esta yendo la pinza.

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CAPICUAS

2009-11-23T13:04:00.006+01:00

Bueno, parece que me han concedido una pequeña tregua. Con alguna que otra escaramuza aislada, eso si. Pero el ojo del huracán ya pasó. Los capicúas me han estado persiguiendo durante casi dos meses, llegando incluso a obsesionarme. Al salir de la ducha la radio marcaba las 08.08, si miraba el reloj en la oficina siempre me encontraba con las 10:10, las 10:01, ,las 11:11 las 12:12, 12:21, las 13:13 o las 13:31 hrs ... el resto de posibles convinaciones parecían no existir. Encendía el ordenador en casa a las 20.20 y cuando miraba la hora justo antes de apagar la luz, como no: las 23.23. Si medespertaba a mitad de noche los números verde radiactivo del despertador marcaban las 05:50 y así sucesivamente. Estaba ya tan harto queme atreví a decirselo a un amigo: "ahora seguro que no, pero tío, no puedo mirar un reloj sin que vea un capicúa" se moría de risa cuando consultó el pequeño reloj digital de sobremesa y la convinación de hora, minutos y segundos era capicúa. A raíz de comentárselo también a mi mujer, el fenómeno empezó a decaer y pasó a ser esporádico. Ahora que casi lo busco a propósito casi nunca lo logro. Ya era hora... (miro con recelo en este instante el reloj del pc y para mi alivio marca las 13.41).

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DESPISTE

2009-11-17T12:32:00.003+01:00

La sensación podría ser esta: desde un helicóptero, a través de una escala, te dejan plantado en mitad de una gigantesca ciudad de la que no sabes absolutamente nada. Tienes miles de cosas por descubrir pero ni la más remota idea de por donde empezar. Buscando sin saber lo que busco, atento en continua espera, esperando no sé el qué. Días de búsqueda, días de dudas, días de esperanza...

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PRINCIPIT@

2009-11-08T22:58:00.002+01:00

Con todo mi AMOR.

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